Hacheland

Avances

2011-11-29T23:26:00.003+01:00

Ando perdida entre clics y proyectos.

Aprendiendo, avanzando, poco a poco, como todo lo que se hace con cariño.

Ando reconociéndoME y observándoME.

Buscando y encontrando calma.

Abrazo, sonrío, quiero.

No me fui ... nunca me voy, pero necesito hacer todo más lento.

Entre muchas de las "últimas noticias", esta es una muy bella.
De nuevo, este mes de Diciembre, el día 10, una de mis fotos estará en Buenos Aires formando parte de una iniciativa fantástica.

Gracias a quienes, una vez más, confiaron en mi trabajo.

Prometo contar cómo fue. Aunque no esté en cuerpo, lo estaré en alma.

(... ...)

De vuelta ....

2011-07-14T19:54:00.001+02:00

... camino con paso "swazi" por la casa, lento, arrastrando un poco los pies. Estoy agotada, el viaje fue muy largo pero no se me hizo pesado ... no, tenía taaaaaaaanto en lo que pensar, tanto por saborear, tantos recuerdos amontonados entre mi mente y mi corazón, que me han acompañado cada minuto del viaje de vuelta y lo han hecho especial.

Ya estamos de regreso de Swazilandia. Ando deshaciendo maletas y colocando los regalos en las estanterías y los abrazos y las sonrisas que allí he recogido, entre los huecos de mi piel.

Voy a reposarlo un poco ... o mucho. Lo necesito.
Gracias a los que han hecho esto posible y a todos los que me han acompañado de algún modo u otro.

Dando forma a un sueño ...

2011-06-26T01:32:00.001+02:00

... en estos días estoy dando forma a un sueño que hace años comenzó a rondarme e invadirme. En pocas horas empezará a ser real.

Os veo a la vuelta ... vendré con mucho que contar, mucho.

Hasta la vuelta. Africa me llama. Voy a recoger sonrisas.

(... ...)

Tiempo de Carnaval

2011-03-07T20:51:00.000+01:00

Me maquillé una sonrisa y ensayé aquel baile que sabía sería la estrella de la noche. Paseé cientos de veces frente al espejo. El vestido perfecto, el peinado en su sitio, los tacones relucientes, y la sonrisa, esa sonrisa, se desdibujaba a cada rato ..

Dieron las doce y no perdí el zapato, sino la máscara. Y tuve que salir corriendo ... en el camino me desprendí del tocado, de los tacones y de cualquier adorno. Y descalza y medio desnuda regresé a mi hogar. Solo allí, frente al mismo espejo que horas antes me devolvía una caricatura de lo que soy, recuperé mi sonrisa. Sin maquillajes, sin máscaras. Mi YO.

(... ...)

Yo quise ser una chica Almodóvar

2011-02-10T18:51:00.004+01:00

Hace años (muchos más de los que me gustaría) yo era una chica joven (lo sigo siendo, pero más) que estudiaba Diseño y Moda cerca de la Gran Vía madrileña. Una mañana, paseaba yo con una amiga que había venido a buscarme a la academia, carpeta de dibujo bajo el brazo y pintas típicas de "chica que estudia diseño y moda y se cree que lo que diseña mola y se lo pone" ... vamos ... hecha un cristo, seguro. Desapercibida no debía pasar.

De repente, mi amiga tira de mi brazo y me dice: (imagino, por la edad de las dos y el pavo que debíamos tener que la frase fue algo así):

- Tía, tía, tía, tía ..... que viene Almodovar por allí !!!!!

Yo, supongo, como aún no estaba operada de miopía, debí entornar los ojos y en ese lapsus de tiempo, "quien sabe a cuento de qué" tuve la genial idea.

Arranqué una hoja del cuaderno, anoté el teléfono de casa de mis padres y mi nombre, miré a mi compañera y lo solté: "Ahora o nunca, es mi oportunidad de hacerme famosa". Y, sin pensármelo dos veces (ahora pienso ... y por qué no me dio por pensar .... ) cuando Almodóvar estaba a mi altura, sin darle tiempo a reaccionar, le dije mi nombre, que quería ser artista, que amaba el teatro y sus películas ... y me puse a bailar, bueno ... a hacer algo entre "Cantando bajo la lluvia" y "Mary Poppins" de lo que reconozco no recordar con claridad pues decidí poco después cubrirlo con un tupido velo.

Las risas que alguno ya habéis soltado, vienen en realidad ahora, cuando me pasé semanas (o más) preguntando a mis padres si en mi ausencia había llamado un tal Almodóvar preguntando por mí.

El resultado lo sabéis, no llamó ... y el cine español está como está ....

(algunos, los que llevéis tiempo por aquí, conoceréis esta historia, hace unos días la compartí en Flickr ... por eso la foto ... no, no he perdido la cabeza ... creo)

Sigo ....

2011-01-28T20:16:00.005+01:00

Casi un mes del 2011 ... el tiempo de los propósitos ya pasó, el de los balances de año está obsoleto ... a estas alturas todos debemos estar actuando, interpretando, atacando proyectos e inmersos en la rutina más o menos placentera de vida.

Yo sigo. Avanzo, crezco, aprendo, V I V O.

Y haciéndolo soy feliz.

Termino un año de revoluciones internas y me temo que esto no ha hech

o más que comenzar. Se me mueve el alma y tira de mí hacia proyectos que pueden cambiar mi vida ... pero ahora son

solo horizontes llenos de luz.

Sigo estudiando. Y además, me gusta. Más que nada que haya estudiado hasta ahora. Me siento bien. Y decir eso a una semana de los exámenes y con todo por hacer, no está nada mal.

Sigo aprendiendo. Un día, una foto. Así un año. Un reto que me está haciendo reconocerme, observarme, conocerme mejor ... además de avanzar en las fotos ... si tenéis curiosidad, ya van casi 200 fotos ... My 365 project

Sigo conociendo y abrazando gente nueva. Esta vez, ese descubrir me ha llevado a subirme a una caravana muy especial, con tres seres maravillosos con los que espero, no solo viajar, sino también V I V I R. Las podéis conocer en La Caravana.

Sigo escribiendo.

Sigo leyendo.

Sigo jugando a ser niña y aprendo de mi hijo.

Sigo por aquí.

No tanto como antes, pero sigo, y no me olvido de lo que aquí he aprendido. Así que me preparo una taza de café y voy de visita ... porque hay rincones que no quiero olvidar.

Ahora convaleciente de una operación de menisco que está dando más lata de la esperada. Pero ha tenido su premio, el tiempo de reposo me ha permitido recuperar este espacio. Y hacerlo con la calma que necesito.

Solo tenía que coger aire. Aquí estoy.

Cargada de V I D A.

No abrí ni una de tus cartas

2010-12-05T20:26:00.002+01:00

No abrí ni una de tus cartas. Las coleccioné y ordené por el lugar de envío. Toulouse, Roma, París, Madrid, .. la primera Brujas.

Dediqué más tiempo a mis fotos que a tus letras. Porque lo mío era arte y lo tuyo, lo tuyo era plagio ... tú nunca amaste sincero.

Las llaves del tiempo

2010-12-01T11:32:00.009+01:00

- ¿Tienes tú las llaves del tiempo? - Le preguntó el pasado a un futuro incierto.

Y mientras ellos conversaban, les adelantó el presente disfrazado de sereno.

...

Pensando en voz alta, me acerqué a aquel espejo al que tantas y tantas veces me he asomado y poniendo muecas y sonriendo me dije: yo, por si acaso, dejo las puertas abiertas.

(... ...)

Poco a poco

2010-11-02T22:56:00.004+01:00

Hacheland está haciendo cambios ... de humor, de estado, de ganas, de luz, de fuerza ...

Hacheland está creciendo ... voy volviendo ... poco a poco ...

El té está servido ....

Historias de la Gran Vía: bronceado de ciudad

2010-08-31T10:47:00.003+02:00

La primera noche de insomnio no dejaba de pensar en tu risa. Esa carcajada de niña que explotaba sin avisar. Me sorprendió aquel día que te pregunté dónde habías conseguido ese bronceado que te hacía parecer una diosa de oro.

- En Plaza España mi amor, que los pobres no tenemos playa - dijiste muy seria y justo entonces soltaste las risas. Y también los gestos, y el movimiento del pelo sobre tu cara, y aquellas arruguitas alrededor de tus ojos, y ...

Desde que volvieron las noches en vela le pido a mi escolta que me lleve al Ministerio bajando por la Gran Vía. Al llegar a Plaza de España le digo que la rodee despacio. No pregunta, obedece. Bajo la ventanilla del coche y te busco con la mirada, temiendo que hayas encontrado a alguien que te lleve a la playa.

(... ...)

Historias de la Gran Vía: tardes de cine

2010-08-26T16:09:00.004+02:00

Se citaban para verse en la sesión de las cuatro. La menos golfa de todas las sesiones. Eran las tardes más calurosas de aquel verano en Madrid. El Capitol no escondía historias tan canallas como las del Savoy pero entre sus butacas con olor a tiempo, habían nacido las más sórdidas historias de amor.

Él siempre de traje. Ella maquillada en exceso. No se miraban ni al entrar ni al salir. Ocupaban sus localidades con aire de despiste mientras el viejo acomodador sonreía sin gestos.

- "Si mi hijo supiera .... " - susurraba él con temblor de manos.

- "Si mi nieta intuyera ... " - contestaba ella avergonzada.

Pronto ...

2010-08-24T16:47:00.001+02:00

... muy pronto ... volveré ... estoy estirando las piernas ...

Nuevos proyectos

2010-06-10T11:35:00.011+02:00

Llevo un tiempo un poco desconectada del blog, pero no por ello estoy desocupada (¿eso qué es?). Estoy metida en varios proyectos, aprovechando "el momento" y mi creatividad que la siento pegando saltos, altos muy altos .... esperemos que el calor no la deje por los suelos ...

Y claro, quiero compartirlo con quienes de vez en cuando se cuelan por aquí buscándome. Gracias. No os olvido. Nunca. Sólo que di un descanso a las musas que garabateaban relatos para sacar las que cazan la luz.

El primer proyecto, que crece día a día, es mi página web de fotografía. Por fin "hachephotography" existe. Y ya me ha dado alguna alegría. Forma parte de algo más grande que está por llegar, seguro, soy optimista y será así. De momento es un pequeño gran paso que me tiene muy ilusionada. Os invito a dar un paseo dentro. Habrá más fotos, está dando sus

primeros pasos.

hachephotography

El segundo proyecto es compartido. Yo lo llamo "reto o provocación" porque realmente es lo que queremos hacer. Digo "queremos" porque es a medias con una gran amiga ... sólo tenéis que entrar y ver de qué se trata. Hemos querido unir música y fotografía. Ilusión y creatividad. Juntas, porque son muchos años "provocándonos". Por supuesto, también os invito a visitarnos. Cada lunes subiremos el resultado del nuevo reto.

Dos miradas y una misma canción

Gracias ... por todo

Escuchando el latido de la Madre Tierra

2010-05-25T09:39:00.010+02:00

Cuando se subió al coche aún retumbaba en su cabeza el puñetazo sobre la mesa, los gritos y el sonido brusco del portazo al salir. Madrid estaba especialmente ruidosa ese día. Estaban entrando en el fatídico y temido periodo de las obras. Bocinas, sirenas de policia, ambulancias, gente llamándose a gritos, aquellos demoniacos semáforos que no dejaban de "trinar" ... aquel día todo resultaba molesto.

Subió el volumen de la radio con la esperanza de que la voz áspera de Tom Waits amortiguara el martilleo de la ciudad. Se puso las gafas de sol y pisó a fondo el acelerador. Quería salir de allí cuanto antes. Necesitaba huir. Y ya sabía donde iría.

En la autopista aún tuvo que soportar un atasco imprevisto provocado por un accidente. Sentía el nerviosismo atravesándole la piel. Aquel tic que hace años había desaparecido y que acababa destrozándole los labios de tanto morderlos volvía justo ahora. Le sudaban las manos. Le escocían los ojos. Conocía aquellos síntomas. Iba a explotar de un momento a otro. Aún le quedaban unos cuantos kilómetros. Intentó desconectar, pero no le resultaba fácil.

Sólo cuando tomó la carretera secundaria empezó a aflojar la tensión que la tenía agarrotada al volante. Su espalda se fue adaptando al contorno del asiento del coche y bajó la ventanilla. El aire era frío. Subió de nuevo el volúmen de la radio. Ayo cantaba a gritos sobre la vida: "life is real" ... y sin darse cuenta empezó a tararearla.

Aparcó junto a la barrera. En aquella época del año ya se ponía de nuevo el candado y solamente se podía continuar a pie. Ni siquiera se fijó si había cerrado bien las puertas del coche. Comenzó a andar con la mirada perdida. Según avanzaba fue abriendo los brazos, como si pudiera acariciar cada una de las ramas de aquellos árboles que la escoltaban a ambos lados del camino. Recordaba ese gesto de cuando era pequeña. En ese momento se percató de que estaba llorando. Notaba las lágrimas deslizarse por sus mejillas y continuar la curva de su cuello para acabar estrellándose contra el camino. Empezó a aspirar con fuerza el aire y a retenerlo el mayor tiempo posible en su pecho para luego soltarlo como en un suspiro.

Estaba empezando a anochecer. El silencio del bosque se cubrió de texturas sonoras.

Ya no lloraba.

Ya no pensaba.

Sólo sentía.

Dejándose caer, acercó su cara al suelo, para escuchar el latido de la tierra. Tic, tac, tic, tac .. como un reloj, su ritmo cardiaco se fue sincronizando. Y el mundo se detuvo cuando las dos latieron al unísono. Tierra y ser. Bestia parda y niña. Loba y cachorro.

En aquel preciso instante, el bosque se quedó sin sombras.

Erase una vez un circo de los sueños

2010-04-26T16:24:00.004+02:00

Erase una vez dos niños que soñaban con un mundo de colores. Erase dos niños que no querían crecer.

Una mañana temprano salieron a ver amanecer y en su camino tropezaron con un circo muy especial: "El Circo de los sueños".

Tímidamente se asomaron y vieron un carrusel con un cartel en su puerta que decía: "pasen y sueñen"

Y los niños "pasaron y soñaron" y no despertaron jamás ... ¿o sí?

Lo que sí puedo asegurar es que "fueron felices" y comieron, sí, "pero no perdices" ... sino un souflé de chocolate de quitar el hipo.

Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado.

(... ...)

P.d. No se me fue la olla ... es que tropecé con ese avión y me sentí así. Justo así.

Necesito aire (limpio)

2010-04-19T11:13:00.002+02:00

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No he desaparecido ... es que el aire se ha llenado de cenizas volcánicas y eso, a mí que trabajo en turismo, en un destino al que se llega SOLAMENTE con escala en aeropuertos europeos ... pues le ocasiona muuuuuchos quebraderos de cabeza.

Ay ... soy un junco ... soy un junco ..

¿Y si soplamos todos juntos?

Además, mis musas creo que andan perdidas por el cielo lleno de cenizas. Puede que al soplar vuelvan ... porque estar, están.

(... ...)

hay veces que se me escapan las historias ...

2010-04-07T21:44:00.004+02:00

Hay veces que se me escapan las historias. Saltan de las páginas y se me enrrollan alrededor del cuello. Unas ahogan, otras hacen suspirar, las hay incluso que duelen.

Hay momentos en los que siento que no controlo el discurrir de las historias. Que el mundo gira sin contar conmigo. La mayoría de las veces, soy yo la dueña del guión.

En ocasiones, cierro de golpe el libro para que no se me escape nada, ni una sola palabra, ni una coma o un acento, porque lo quiero palpar todo. Y entonces salto de puntillas por los puntos suspensivos y me tumbo a mirar las estrellas en los espacios, como huecos hechos a mi medida.

Hay veces que dejo el libro abierto para que le entre el aire fresco del norte. O el cálido del sur que vuelve cuerdos a los locos.

Y todo esto me ocurre porque soy una "hacedora de historias". Porque me niego a dejar que la vida juegue mis cartas. Porque soy de esas personas que se escriben a diario, que tachan, cambian, acentúan y añaden líneas a la historia de su vida. Porque yo, soy un garabato a medio dibujar.

Y tú, ¿qué historias vives? ¿Eres de los que lee, o se escribe?

(... ...)

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Descalza

2010-04-02T22:10:00.000+02:00

(...)

Tres cartas

2010-03-30T23:13:00.006+02:00

A lo largo de su vida recibió tres cartas.

La primera se la escribió Claudio, su primer y verdadero amor, una de las muchas noches que pasó en el cuartel.

La segunda la envió su hijo, el año que se fue a estudiar a Londres.

La tercera la enviaba Claudio desde una residencia en un pueblo costero del mediterráneo. Los años no habían conseguido que la olvidara.

A lo largo de su vida escribió tres cartas.

La primera a su prometido para concretar los datos de la boda. Fue una carta breve, dictada por su padre, un mes antes de casarse.

La segunda fue a su hijo, a Londres. En el sobre le enviaba dinero para una tarjeta de teléfono y poder saber de él más a menudo.

La tercera fue enviada a un pueblo costero del mediterráneo. Dentro iban los horarios del tren que la llevaba a encontrarse con su verdadero y único amor.

Freedom

2010-03-21T22:25:00.006+01:00

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...

- Mamá, ¿y tú de pequeña qué querías ser cuando fueras mayor?

- Mayor.

- ¿Y ahora?

- Ahora mismo desearía ser niño. Para creer que si salto muy alto puedo tocar las nubes y el cielo con la punta de mis dedos. Para creerme capaz de volar. Para caminar descalza por el mundo.

(... ...)

Era sencillo. Sólo había que saltar muy alto y sentir el aire en la cara. Sólo había que creer.

El no se descalzó, ya era niño y no le hacía falta, pero yo me empapé los pies con la hierba húmeda.

...

Vidas pequeñitas

2010-03-18T23:10:00.007+01:00

Demita quería ser dama, tuvo un amor que le duró una guerra y nunca subió a un altar. Soñó con cunas que nunca estrenó y con actúar en un teatro que con los años acabó limpiando.

Demita vive sola en un apartamento diminuto que lo ilumina un único rayo de sol. Duerme en una cama de niño en la que no caben los sueños.

Demita de pequeña era tan chiquitita que la vida se la pasó de largo.

¿Qué le pido a la vida?

2010-03-15T17:12:00.003+01:00

(...)

... a la vida le pido una maleta a medio hacer, un reloj que atrase, una lágrima contenida por la emoción, un sueño para cada anochecer y otro para cada amanecer ...

... a la vida le pido un tren a punto de partir y un destino por descubrir ...

(... ...)

El mundo no es tan grande

2010-03-10T18:16:00.003+01:00

Ultimamente imagino el mundo como si fuera una plaza, o un callejón con pocos vecinos, donde todos se conocen. Donde el amigo del señor del primero acaba dando clases a la hija de la portera, o donde en las fiestas del barrio más de uno encuentra a un viejo conocido de toda la vida.

El mundo no es tan grande como nos lo pintan. Por aquí pasa gente de Chile, de Africa (Swazilandia), Cádiz (eh, que es mundo también ... ), de ese Norte que cada vez sabe mejor, del Sur, de Quito querido, de Barcelona, de Levante ....

Ahora que además se ha movido el eje de la Tierra, yo creo que nos hemos juntado un poquito más.

Me encanta cuando siento que "confabulo" con el mundo. Me río como una niña traviesa y pienso ... "tampoco es tan grande". Y caramboleo con las nuevas caras, con las sonrisas, con todo aquello que me llega por esta ventanita.

No, no es tan grande como lo pintan. Es más bien como un barrio de vecinos. Un callejón. Una plaza. Donde al final, un día haremos una fiesta y unos traeran la sidra, otros harán arepas, uno vendrá vestido de faldillas y otras servirán sonrisas.

Eso es el mundo.

Y yo hoy, pensando y cogiendo aire, abrí de par en par las ventanas del balcón que dan a ese patio de vecinos y dejé que se colara toda la luz del día.

Bienvenidos a un nuevo "blog-luz" ... porque sí.

(...)

El mercado de las especias

2010-02-27T02:11:00.016+01:00

- Llegamos ahora al mercado de las especias. Es el momento de “oler” y de dejarse llevar por su gran fuerza visual. Sería difícil saber qué es lo que nos atrae primero. Dedicad unos segundos a llenaros de ellas. Intentadlo. Rojos, amarillos, ocres … dejad que los olores se os cuelen bajo la piel.

Rosa echó un rápido vistazo a todo ese barullo de colores intensos, hizo un par de fotos a los puestos y volvió a buscar aquellos ojos entre la gente. Aquella mirada que se le había colado tan profundo que no creía que hubiera olor que lo supliera.

- Básicamente diríamos que hay dos tipos de especias o de condimentos, aquellas que potencian el sabor de los alimentos y aquellas otras que excitan el paladar …

Aquellos ojos habían conseguido excitarla. Sólo se habían cruzado unos segundos, lo suficiente para sentir un calor ascendente por el cuerpo que llegó a colorearle la cara. Estaba segura de que él se había dado cuenta. No pudo dejar de mirarle, hipnotizada, sin parpadear.

- Observad estas cestas de curry. En realidad lo que tenemos delante es una mezcla de diferentes especias de origen indio muy utilizado en la cocina de diversos países. Su sabor es picante, fuerte, y tiene un aroma muy marcado ..

Eran unos ojos intensos, del azul del mar al anochecer. Brillantes, vivos, luminosos. En ellos se podía leer deseo, pasión, fuerza, poder … eran unos ojos que guardan secretos que ahora Rosa soñaba con desvelar.

- Vamos a acercarnos un poco más, ¿oléis los diferentes aromas de los que os hablo?

Rosa se giró de repente. Le había sentido, estaba segura. Ese olor, ese olor era distinto y destacaba por encima de todo el mercado de las especias. Olía a deseo. A sexo. A animal salvaje en busca de presa. Intentó concentrarse para no olvidar ese aroma. El que la llevaría a él.

- Entre las propiedades medicinales del curry podemos destacar sus beneficios para los problemas cardiovasculares y hepáticos.

El corazón de Rosa comenzó a latir deprisa. Pom pom, pom pom … lo sentía desbocado, ansioso. Alguien la empujó al intentar hacer una foto y volvió por un segundo a la realidad. Enfocó de nuevo hacia el puesto que tenía delante y disparó dos fotos. Sonrió al recordar lo que la tenía distraída hoy.

- ¿Pasamos a los puestos de las infusiones?

Necesitaba serenarse. Quizá todo era producto de su imaginación. Había venido a este viaje en busca de emociones fuertes y de momento lo más intenso había sido una borrachera en el bar del hotel con los camareros y un taxista turco que la guiñaba un ojo. Pero acabó subiendo sola a la habitación y amaneciendo con un terrible dolor de cabeza.

- Tenemos la acedera, que nos depura la sangre, o la artesima, planta estimulante ….

Algo rozó su nuca. Un soplo de aire cálido, como un susurro. Sintió como la sangre recorría sus venas, podía hasta notar el movimiento rítmico de sus latidos. Como su cuerpo respondía poro a poro a ese calor. Sabía que le tenía justo detrás y sin moverse del sitio sacó un par de fotos más.

- La tila, que como todos sabéis es el mejor tranquilizante natural ..

Cogió y soltó aire lentamente, como hacía de pequeña cuando algo conseguía alterarla. Y lentamente se fue girando hasta quedar a escasos centímetros de él. Tuvo que subir la mirada para volver a toparse con la suya. El mundo de repente dejó de girar y se cubrió de silencio.

- Y aquellas que tienen propiedades estimulantes del deseo, llamadas afrodisiacas …

Hacía demasiado calor en el mercado de las especias. La concentración tan intensa de olores hizo que Rosa sintiera un leve mareo. Su frente se llenó de pequeñas perlas de sudor. El apartó con delicadeza el pelo de su cara, sopló sobre ella para refrescar el bochorno y con sus labios, secó su frente.

- Bueno, ya está bien de tanta charla. Ahora podéis pasear tranquilos entre los puestos, comprar especias para llevar, infusiones, condimentos y lo que queráis. En una hora y media nos volvemos a encontrar en el autocar. Y recordad, dejaros llevar por los olores.

Antes de que el guía hubiera terminado la frase, Rosa se dejaba llevar por el aroma de aquel desconocido de mirada intensa que la arrastraba de la mano entre los callejones del mercado de las especias. A vivir la que sería, sin duda, la parte más excitante del viaje.

(...)

.

Si no puedes parar el tiempo ...

2010-02-14T10:35:00.011+01:00

A ti te gustaba que mi vida no fuera del todo normal. Pasabas horas en el cuarto del abuelo revolviendo entre sus arcones y haciéndole mil preguntas. Antes de que te hubiera contestado una, tú ya tenías otra preparada. Y él ... bueno, él se sentía importante y forzaba el gesto serio para disimular la sonrisa que le provocaba tu curiosidad impulsiva.

Yo os observaba desde su cama. Me tumbaba sobre aquella colcha traída de uno de sus viajes a la India. Recorría sus bordados con mis dedos, recuperando cada pequeña aventura oculta entres sus pliegues y poco a poco os desenfocaba, dejando que solo me llegase un susurro de voces que me acunase. Más de una vez me quedé dormida así.

Al acabar el día te ibas agotado a tu casa, renovado, eso era lo que decías. Sentías que entre nosotros crecías, creabas, lograbas desaprender lo que la vida ya te había grabado para comenzar con un lienzo en blanco mental que se iba llenando a pinceladas de colores. De sueños e ilusiones, de futuro. Y yo, yo escuchándote, me creía capaz incluso de parar el tiempo, dichosa por conseguir que tu vida, por unos momentos, tampoco fuera del todo normal.

Entonces pasó el tiempo, porque no lo supe parar, y llegó otro factor imparable. La distancia. Los kilómetros, la tierra por medio que se nos presentaba como un obstáculo a nuestra unión. Cuando lo supimos, pataleamos, gritamos, amenazamos con escaparnos de casa o no volver a comer jamás. El abuelo nos observaba apenado. Solo él entendía cuánto nos necesitábamos.

El día de tu partida nos regaló algo a los dos. Eran unas vasijas traídas de MarraKech, de colores vivos, las dos iguales. Una para cada uno. Ninguno tenía ganas de regalos y sólo fuimos capaces de darle un "gracias" en bajito.

- Dejad de lamentaros de lo que no podréis hacer ahora que no estaréis juntos y usad las vasijas para llevaros recuerdos. La distancia es un bello recorrido que llenar de experiencias, de sueños … no luchéis contra ella, hacedla vuestra amiga … echad ahora lo que tenéis y dedicad el resto de vuestra vida a llenarla, crear, llenar, crear ...

Eso dijo el abuelo antes de salir de su habitación dando un portazo. El no era amigo de “quejicas” - le oímos murmurar por el pasillo. Y nos echamos a reír, ¿lo recuerdas?

Yo sí, yo lo recuerdo como si esto hubiera pasado ayer, y hace ya … ¡madre mía! Sí que han pasado años. Sí. No conseguí nunca parar el tiempo pero sí conseguimos plantarle cara a la distancia y llenar las ausencias creando recuerdos. Fue un intenso viaje de vida.

Esta mañana supe que no saldría de casa. De repente me invadió la necesidad de silencio. No de cualquiera, no, de ese que me lleva hasta ti. Así que preparé café, puse aquel disco que me regalaste, el primero, claro, fueron tantos que ya te costará saber cuál fue … y me vine junto al ventanal. Me senté en el suelo, justo en el punto en el que el sol dibuja siluetas con las sombras. Y puse entre mis piernas aquella vasija.

Me gusta acariciarla. A pesar de los años, el cuero ha conseguido un tacto suave y no ha perdido ni el color ni el brillo de sus adornos. Quizá la vasija si supo parar el tiempo. Quizá .. Así que la abrí y saqué uno a uno nuestros recuerdos, para recrearme con aires de chulería, esa que te pierde de mí, ante la vida, ante las ausencias, ante la añoranza, que tan poco daño consiguió hacer … porque dentro de esa vasija siempre ha estado el secreto de nuestra felicidad.

Y uno a uno han ido saliendo del interior de la vasija … tu olor, ese que con solo cerrar los ojos y aspirar soy capaz de evocar, ese olor que es solo tuyo, que al percibir me hace sentir un escalofrío por saberte junto a mí … el sonido de tus pasos, que me indica que estás cerca, que ese tren llegó a su destino y que el silencio nos envuelve tanto que puedo escuchar cada pisada, cada respiración, cada pom pom de tu corazón … tus patas de gallo, las que pones cuando sonríes, esas que yo hice mías un día … tu risa, esa que te sale de manera inconsciente, esa que acompaña nuestras peleas de cojines sobre la cama, o cada uno de los miles de despistes juntos que hemos vivido … los suspiros, cada uno de ellos … el sonido de tus pies chapoteando en el agua, el roce fresco y frío de ese agua salpicado sobre mi cara … la lluvia, cada gota de lluvia que hemos dejado que nos empape la cara … el sonido de las copas de vino al brindar, el sonido seco del tapón al descorchar una botella, el sabor dulzón de ese vino resbalando por mi boca … el eco de nuestro cuerpo bajo el agua, esa sensación de flotar en el líquido amniótico, ese silencio interior que solo así se consigue … los buenos días susurrados al oído … un viaje en tren, una maleta a medio hacer, un billete de ida a la felicidad, una estrella fugaz, piedras de colores … el sonido ahogado de tus gemidos en tantos rincones prohibidos, el brillo de la complicidad … tantos y tantos silencios compartidos …

Acabo de cerrar la vasija, no quiero que nada se escape. De repente siento la necesidad de colarme yo dentro.

¡Hazlo! – me digo.

Y corriendo cojo una hoja y empiezo a escribir …

“A ti te gustaba …

..

27 más ...

2010-02-08T20:54:00.003+01:00

8 de Febrero.

Un 8 de Febrero más.

27 más.

El primero fue el más doloroso. Luego vinieron muchos otros donde cerraba fuerte los ojos para no imaginar, porque seguía doliendo. Y poco a poco los fui abriendo. No del todo, no. Creía que el mundo ya no iba a ser nunca igual. Así fue como, entornando la mirada, me hice grande.

Pero hoy alguien me pidió que brindara por esos 27 años de ausencia, por haberte hecho real todo este tiempo. Y, que lo hiciera feliz (esto último no hacía falta), sabiendo que el mundo ya no es igual ... ahora es "parte un sueño no real - no normal"

Así que, JA, brindemos ... porque sigues vivo en mi recuerdo. Y porque abrí los ojos ...

(... ...)

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LA VIDA: Toma 1

2010-02-05T21:21:00.005+01:00

Una terraza de un bar cualquiera en una ciudad cualquiera. Una tarde soleada de otoño. Las aceras llenas de gente que pasea. Unos lo hacen con la cabeza baja, las manos en los bolsillos y la mirada uraña. Otros simplemente pasean. En una de las mesas, una chica rubia y un tipo con rastas fuman, beben y charlan.

- ¿Alguna vez has probado a evadirte de este mundo y vivir otra vida?

- ¿Has fumado algo raro rubia?

- Nooo, anda, piénsalo un momento. Mira, yo ahora ando en ello. En ese rollo de vivir otras historias. Cambio de escenario, de rutina, de amigos, de trabajo, de emociones. Visto su ropa, como de sus platos, me ducho en sus bañeras ... río, sufro, canto, vuelo otras vidas tío. Desconecto. Hago "clic" y ya estoy fuera. Lejos de aquí. No siento el frío, ni siquiera la lluvia contra mi cara. No sufro atascos ni escucho voces que molestan. Simplemente me piro.

- Joder, ya te digo que te piras ...

- Deberías probar. ¿Nunca te has puesto los cascos, una canción que te mole mucho a tope de volúmen, y has conseguido olvidarte hasta de tu nombre?

- Sí, eso sí rubia. Y me he pasado la parada del bus. O me han saludado y no he sabido contestar. ¿Es eso?

- Algo así. Sí. Eso es. Es dejar que el mundo se las apañe solito durante un rato y gire sin ti. Es elegir dónde y cómo quieres girar. Es tocar el cielo con los dedos. Es desenfocar el mundo y ver sólo un punto definido. Es ...

- Es como estar colocado ..

- Es un colocón mental. Es un viaje alucinante. Del que solo vuelves cuando la película llega a su fin, cuando pasas la última página del libro, cuando suena el último acorde, cuando se baja el telón. Cuando decides volver a poner el pie en el suelo. Es un viaje en tren donde tú decides cuándo llegas a la estación.

- Oye, dime, y tú ¿cómo te sientes haciendo eso?

- Como un garabato.

- Ya. Intersante.

- Sin terminar de definir.

- ¡Joder rubia! ¿Qué te está pasando? ¡Mirate! ¡Mierda!

- ¡¡¿¿Qué??!! Tío no me mires así, me estás asustando. ¿Qué pasa? ¿Qué me pasa?

- Nada .... que te estás difuminando ...

- Capullo. No me tomas en serio.

- Jajaja, sí tía. Me estaba metiendo en una historia de esas, una de dibujos animados ...

- ¡Vete al carajo!

- ¿Otra cerveza?

- Sí, pero esta la pagas tú.

- Me gustas más cuando vives tu propia historia. "Te ves tan linda cuando te enojas".

(... ...)

Una melodía

2010-02-02T11:18:00.006+01:00

Esas sí que eran tardes mágicas …

Si te acercabas a observar podías comprobar que sólo rozaba las teclas, acariciándolas. Parecía como si la música saliera de su cuerpo a través de sus dedos y no del piano.

Aquella casa le gustaba especialmente. Con esos amplios ventanales por donde siempre se colaba la luz. El atardecer era nuestro momento preferido. Los rayos del sol caían directamente sobre las partituras y partían la estancia en dos. ¿Sabes qué me gustaba hacer a mí? Jugar con las cortinas, esconderme, envolverme en ellas, simular que tocaba un arpa … ¡a él le hacía tanta gracia! Acompasaba mis movimientos a su ritmo. ¡Pequeña orquesta de luz y música!

Lo mejor de aquellos días era cuando él ponía aquella cara seria y se quedaba en silencio unos segundos. Porque entonces yo sabía que iba a hacerlo. Iba a crear. En esos momentos, se concentraba tanto que ni siquiera mi presencia le era real … y era, justo entonces, cuando yo me perdía mirándole. El tiempo se detenía, el mundo dejaba, por unos instantes, de girar.

Me acercaba de puntillas, descalza, dejando que el suelo de madera calentara mis pies. Cerraba los ojos para escuchar, para sentir. Con mis manos abrazaba el viejo piano que un día heredé de aquella “vieja que se volvió loca de amor” y me quedaba quieta, muy quieta, adaptando mi ritmo cardiaco a las notas que se gestaban entre sus cuerdas.

Recuerdo que aquel día él creaba la que sería su mejor obra. Aquella melodía única que tarareé el resto de mi vida. Aquella que hablaba de una tarde luminosa de Febrero y de sueños y horizontes. Ese día su mirada brillaba compitiendo con la luz del sol. Ese día yo tejía recuerdos en los que envolverme en las tardes de soledad. Recuerdos cálidos llenos de vida.

Esa tarde, mi abrazo fue de cuerpo entero. Por un momento me sentí instrumento y dejé que él me tocara y sacara de mí la mejor melodía.

Más tarde, salí al balcón. El aire frío del invierno me acarició la cara y revolvió mi pelo. Solté la pinza que lo mantenía recogido y dejé que me azotara el rostro. Entonces, cogí aire, miré lejos muy lejos y escuchando de fondo el suave roce de sus dedos sobre las teclas, creo que pude ver el mar.

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Entre letras y libros al fin y al cabo ...

2010-01-28T18:06:00.009+01:00

Como si el olfato me guiara, persigo el olor a viejo de algunas librerias. Me sumerjo en una orgía visual, táctil y olfativa. Me pierdo buscando, me encuentro encontrando. Subo una ceja si algo me llama la atención. No pregunto. Me gusta pasar silenciosa, como si mis palabras fueran a revolver aquellas que descansan bajo las tapas cubiertas de polvo.

Incluso mi sombra me sobra. Camino de puntillas tratando de no distraer la lectura de los que, como yo, disfrutan de una buena biblioteca.

No soy posesiva. Excepto con dos cosas. La primera: los libros. Los hago míos. No todos, tienen que ganárselo. Pero si consiguen que en algún momento de la lectura busque desesperadamente un lápiz entre el desván que es mi bolso, y subraye, y memorice, y cierre los ojos (¡ay si consigue eso!) para imaginar, para sentir, para retener ... ya forman parte inseparable de mí y mis recuerdos. La segunda, no os la voy a contar porque esa sí que es mía mía.

Y yo, que estoy hecha de pedacitos de recuerdos capturados y de los que quedan por crear, me caliento entre líneas, citas, poemas y palabras garabateadas por los genios inventores de personajes (¡qué noble oficio!).

Estos días ando paseando los lápices y miradas entre líneas. Pero no hay polvo en las portadas ni personajes que salten del libro para sentarse en mis hombros. Eso sí, espero que recuerdos haya ... al menos ... hasta que termine el examen.

Estudiar lo que estudio me hace hablar como hablo y jugar con el lenguaje (¿leerá esto mi profesora? ¿me dará algún punto?) para animarme y no desanimarme (desaprender para aprender), pero prometo, y a este blog pongo por testigo, que en cuanto terminen los exámenes, me sumerjo en el maravilloso mundo de las lecturas llenas de personajes ... y de los blogs ...

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Silencio

2010-01-19T22:37:00.008+01:00

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En algunos momentos envidio la quietud de las aguas sin olas.

De las piedras a las que ni el más leve roce de viento, ni el más brusco soplo de furia consiguen mover.

La lentitud con que parece avanzar el tiempo en las fotos antiguas.

La serenidad de los que ya vivieron tanto que sólo les queda observar.

Y en medio de tanta paz,

me inquieta saber que no me sé estar quieta.

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No dejaré que nada te roce ...

2010-01-17T01:32:00.010+01:00

Ñaco nació en medio del frío invierno. Era tan pequeño que los ojos se le salían por los lados de la cara y por miedo a ahogarse en sus propias lágrimas, nunca lloró. Ñaco era la alegría de casa, del colegio, del barrio, de la familia y del personal del Hospital de la Paz, donde pasó tanto tiempo encerrado.

Porque Ñaco nació débil por dentro. Según le explicó una vez una enfermera viejita a su mamá, el niño por dentro era de porcelana. Cualquier golpe fuerte de frío o calor le podía abrir grietas y cerrarlas era una tarea complicada, porque al final, nunca pegan bien.

Para su madre, que no había estudiado y que iba a la capital solamente a los reconocimientos médicos de su hijo, esa fue la primera vez que entendió realmente lo que le pasaba a su pequeñín. Así que ese día salió del Hospital abrazando con toda la delicadeza de la que era capaz a aquel cuerpo diminuto, lleno de vida por fuera pero quebradizo por dentro.

- Ñaco, mi vida. Jamás dejaré que nada te toque ni te roce. Nada jamás conseguirá romperte – repetía una y otra vez esa loba protectora mientras acariciaba el pelo de su frágil niño.

Ñaco creció siendo inquieto. Todo llamaba su atención y tras todo corría curioso. Fue un niño feliz, que vivía despreocupado y ajeno a cuánto pasaba en su interior. Se sentía capaz de volar y si no lo hizo es porque nunca llegaba a un sitio lo suficientemente alto como para saltar. Se sentía capaz de cruzar océanos, pero las olas de la orilla le revolcaban sin piedad y nunca avanzó más allá de sus rodillas. Pero sabía que podía hacerlo. Y eso le dejaba tranquilo y sereno como el niño que por fin encuentra a su madre entre el barullo de gente del andén del tren.

Ñaco no era consciente de la fragilidad de un cuerpo que podía quebrarse en cualquier mal momento. Ni sabía que su madre llevaba una capa de súper poderes bajo el abrigo de pana que la convertía en la coraza que le protegía y aislaba de golpes.

Y así Ñaco crecía, en edad, que no es estatura, y su madre se iba arrugando como aquella enfermera que un día le diagnosticó un mal de porcelana. Porque la vida, funciona así.

Una tarde de otoño, mientras tomaba un chocolate caliente frente a la ventana, su madre se le acercó arrastrando los pies y le pidió que se sentara junto a ella en el sofá. Se cubrieron las piernas con una mantita. Y entonces ella, comenzó a hablar (con la voz tan apagada que parecía en "off")

- Hijo, mamá se consume. Me hago vieja, me fallan las piernas, la vista y apenas oigo. Mi fuerza se agotó. Y ahora debes ser tú quien aprenda a cuidarse. No me mires así, ya sé que eres mayor, ya sé que crees que sabes hacerlo y no lo dudo. Llevo años enseñándote, pero ahora debes poner a prueba todo lo aprendido. Mi niño, tu interior es frágil. Se puede quebrar. Debes huir de cualquier tipo de violencia, de los ambientes hostiles, del odio, de cualquier golpe que te pueda rozar, del dolor. Sólo así conseguirás no romperte. Dile a tu madre que lo harás, dile que no dejarás que nada ni nadie te roce para hacerte daño. Dime que lo harás.

Ñaco miró por la ventana. Empezaba a llover. Pensó que debería encender la chimenea, y preparar algo de cena. Quizá mañana recoger las hojas secas del jardín para que mamá no se escurriera al pisarlas.

Terminó su chocolate y posó su mano caliente sobre la de su madre. Acarició lentamente sus finos dedos y notó como ella temblaba. Su piel era fría y húmeda. Buscó su mirada y la encontró bañada en lágrimas.

- Mamá, no te preocupes. Sé cuidar de mí mismo. Si no fuera así, ¿cómo es que llegué hasta ahora sin romperme? ¿cómo es que crecí libre y nada me rozó ni me hizo daño? ¿cómo es que sin vivir dentro de una urna no me he quebrado?

Su madre suspira y absorbe las lágrimas. Busca un pañuelo arrugado dentro de la manga de su chaqueta de punto. Con mano temblorosa se lo lleva a los ojos y entre sollozos contesta a su hijo.

- Mi vida, porque mamá se pasó la vida construyendo urnas para encerrar al resto del mundo. Sólo así creciste libre y a la vez, nada te rozó.

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El tiempo ...

2010-01-13T22:10:00.004+01:00

... pasó tanto tiempo observando la cadencia monótona del segundero, ese vaivén de vieja locomotora, que avanza a saltitos dejando atrás la estación ...

... dedicó tanto tiempo a observar la discrección de la manilla de los minutos
o
el imperceptible avanzar de las horas ...

... se pasó tanto tiempo preocupado del avanzar de la vida ...

... que se le pasó el tiempo ...

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La llaves del corazón (o la historia de un sereno)

2010-01-09T19:18:00.007+01:00

- ¿Te he contado que mi abuelo fue sereno?

- ¿Y eso qué es?

- Paseaba de noche con un manojo de llaves colgado del cinturón y cuando alguien llegaba tarde a casa daba unas palmadas y él iba a abrirles el portal. También encendía y apagaba las farolas creo.

- Joder, qué raros eran. Y entonces, ¿cuándo dormía?

- Imagino que de día. Cuando yo le conocí ya no era sereno. Entonces trabajaba de portero en un edificio de suelo de mármol y escaleras de madera, de esas que dan vueltas. Vivía en un piso muy pequeño debajo de esas escaleras.

- Ah.

- A mi abuela la conoció en una de esas rondas nocturnas. Ella decía que era un mujeriego. Que la conquistó en las sombras del portal una noche que ella llegaba de una cena de antiguas compañeras de escuela. Pero que a saber a cuántas les contó la misma milonga de que si eres la estrella que ilumina mi paseo, que si tus ojos brillan más que las farolas de gas, que si sólo por ella esperaría cada noche al alba ...

- ¡Vaya jeta era tu abuelo!

- Era un tipo guapo de verdad. A mí una vez, en el hospital, me confesó que tenía todas las mujeres que quería. Que algunas incluso le daban palmadas desde el balcón cuando se quedaban solas una noche.

- Entonces ¿ no quería a tu abuela ?

- Claro que la quería. El día que la conoció le regaló las llaves de su corazón.

- ¡Venga ya! Eso no se puede hacer, ¡qué cursi!

- Te lo juro. Me lo contó él.

- Ya, y ¿tú has visto esas llaves?

- Claro ... formaron parte del decorado de su vida. Años más tarde, enterramos a mi abuela con ellas.

- Al final va a ser verdad que la quería ... oye ... ¿me cuentas lo de vivir debajo de la escalera?

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La noche de las ilusiones

2010-01-06T22:38:00.003+01:00

Coincidieron en la escalera del segundo piso. Ella iba en bata y arrastraba como podía un cochecito de paseo para las muñecas. Rosa y blanco, con sombrilla y mantita a juego. En la mano libre sujetaba una bolsa de la que sobresalían brazos de muñecas y un sombrero de hada. El hacía equilibrios con la caja del Scalextric, el Quimicefa y una caja de pinturas tamaño XL. Pasaba de la media noche y en la calle silbaba el viento.

Se cruzaron torpemente. Los dos primero a la derecha, los dos después a la izquierda. Los dos se sonríen y tras unos segundos de dudas, él se echa a un lado para que su vecina continúe su ascenso. Cree que vive en el cuarto. Junto a la señora de la peluca pelirroja. El se queda es este piso. Hizo una parada para que aquella torre de juguetes no terminara en el suelo.

- Buenas noches - dijo él mientras pensaba como sacar la llave del bolsillo del pantalón.

- Buenas noches - contestó ella.

- Preparando la noche de sus sueños, por lo que veo - sonrió él.

- No, creando ilusiones - contestó ella.

- Feliz noche, y que los de Oriente se porten bien.

- Buenas noches, y que sigamos siendo niños - se escuchó desde el cuarto piso.

Sueños, ilusiones ... yo me pido seguir siendo niño (lo otro va en el lote)

(¿Qué tal se portaron los creadores de ilusiones?)

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En blanco ...

2010-01-03T10:58:00.005+01:00

Me gustan los paisajes nevados. La nieve virgen que crea una ilusión de lienzo en blanco.

Me gusta empezar el año en blanco. Y saber que tengo 365 días por delante para colorearlo.

(todavía estoy ahí ... donde la foto ... pero se acaba ... )

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FELIZ AÑO

2009-12-29T00:21:00.004+01:00

Me voy (no huyo) a buscar el final del año lejos, un poco lejos ...
necesito agarrarlo fuerte antes de que se me escape ...
y mirarle de frente a los ojos.

Y si puedo pedir un deseo,
que el 2010 empiece mirándome de frente.

FELIZ AÑO

Vuelvo ... siempre vuelvo

(tengo un horizonte de vida que me guía y me ayuda a volver)

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Feliz Navidad

2009-12-24T10:09:00.001+01:00

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Se nos quedará corta la vida

2009-12-22T21:28:00.010+01:00

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Se me quedó corto el verano para bañarme de luz de luna y dejarme llevar por tus mareas. Se nos quedaron excursiones por hacer, rincones por descubrir, bares por beber y paseos por dar. Se nos acabó el tiempo de los despertares tardíos y los anochereces interminables. Faltaron mercadillos por abordar y torres a las que subir. Se nos quedaron cenas de estrellas en el tintero. Se nos acabó antes de tiempo la luz tenúe de los atardeceres al borde del mar.

Llegó el otoño y se nos quedó corto de tiempo para tantos proyectos. Cuando me había empapado de verde se me volvió el mundo rojo, cuando el rojo me invadió el alma me llené de amarillo y ocre, pero entonces tuvimos que aprender a mirar al suelo y pasear sobre un manto de hojas secas. Se me quedó corto el aroma a castañas asadas. Me faltaron días en los que amanecíamos asomados a un ventanuco entre nieblas. Se me pasó en un suspiro mi cara en tu pecho buscando calor. Me faltaron más momentos mantita, chimenas que crujen y desayunos en el frío de la terraza. Nos dejamos películas en blanco y negro sin ver. Libros por leer, cuentos por escribir, lienzos que pintar, fotos por hacer, canciones por componer, esculturas por tallar. Porque se nos acabó el otoño sin apenas darnos cuenta.

Llega el invierno y nos llenamos de blanco. El frío de nuestros alientos se funden bajo esa lluvia persistente de las noches largas y los días cortos. Susurramos tiritando planeando escapadas. El cielo de la ciudad se llena de bombillas. La Navidad acecha, y los niños sueñan con triciclos y guitarras. Llegan las tardes caseras, los planes de vida, el repaso mental a lo que hicimos y dejamos por hacer y soñamos como niños. Llega el invierno y avanza. Avanza la vida. Y al mirarnos a los ojos se nos escapa a la vez (como tantas otras veces) las mismas palabras: "Se nos quedará corta la vida"

Y yo, enfocando tu cara, te digo en bajito: "cada postal, cada foto, de aquello que hicimos nos recordará que la vida esté llena de cosas por hacer".

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COLLAGE (Túnez)

2009-12-19T14:25:00.005+01:00

VIAJE COLLAGE DE IMÁGENES, SENSACIONES, COLORES ..

(para ver bien la foto, pincha sobre ella)

La mejor manera de viajar es colándose en los ojos de los que visitas. Abrir los brazos y estar dispuesta a abrazar, sonreír, compartir, aprender, recoger, empaparse de ellos.

Doy las gracias a quienes me dejaron colarme hasta lo más profundo y poder palpar con mis dedos sus rostros, oler y bailar su cultura. A quien me dio la mano y la coloreó de henna, a quien tocó mi pelo y me enseñó a mover las caderas al ritmo de su música.

Ha sido un viaje desde dentro. De esos que se sienten con la parte interior de la piel.

Una experiencia irrepetible, única ... vivir de cerca uno de los días más felices de la vida de una amiga es un lujo, en Hammamet y en el mundo ... pero allí ... tiene otro color.

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Entre zocos, medinas y abrazos ...

2009-12-11T10:17:00.007+01:00

Quizá me deje llevar por mis pasos y me pierda en el zoco, entre puestos, colores, olores, músicas, rostros, gente ...

Quizá pasee hasta la mezquita.

O deje que el mar bañe mis pies.

Ya lo sé, me perderé entre sus callejuelas, buscaré la luz y perseguiré los aromas de un Mediterráneo que no conozco.

Uhm ... y comeré cuscús, tajines, dulces (muuuchos dulces).

Ay, la de cosas que quiero hacer entre abrazo y abrazo.

Aunque ... la verdad, sólo voy por el abrazo.

(para quien no lo sepa aún, me piro a Túnez en un viaje relámpago ... pero no por ser rápido, noooo, POR LA LUZ ... no pienso soltar la cámara de fotos)

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Enfoques ...

2009-12-09T23:51:00.005+01:00

Hace tiempo

que sólo consigo enfocarme

al otro lado del espejo

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Un rincón en el mundo

2009-12-06T19:20:00.012+01:00

- Eh, venga, no me jodáis, yo sólo quería enseñarle un poco de mundo.

- Era menor.

- Por eso agente. ¿Qué hay más salvaje que abrirle los ojos a un chaval imberbe de mirada curiosa? No me digáis que no os molan las virgénes de los burdeles de pasta. Vamos, no me deis sermones.

En la calle una niebla espesa cubría las aceras y ni los gatos hacían su ronda. Esa noche el local apenas contaba con una docena de clientes. El humo formaba dibujos abstractos entre los reservados y de fondo llegaba la voz ronca de Tom Waits, cantando un lamento ahogado en alcohol.

Recostada en la barra, Alice paseaba la vista sobre las caras conocidas. No había trabajo. En una mano una copa, en la otra un cigarro y en su boca una mueca de carmín rojo que jugaba a formar figuras de humo. Un escalofrío en la espalda le advirtió de la llegada de alguien nuevo. Se giró, coqueta y curiosa, y observó divertida al recién llegado.

No debe pasar de los quince años y su estampa le recuerda a un niño perdido en mitad de un andén lleno de gente, buscando nervioso a su madre. Sonríe, con una mezcla de ternura y perversión en su mirada y pide dos copas al barman.

- No tiene edad Alice - protesta el gordo de Ron.

- Calla la boca gordo y pon esas dos copas de una puta vez. Voy a soñar un rato Ron. Hoy cuelgo el cartel de "no molesten". Si cuela, se lo hago gratis.

Y con una copa en cada mano y el cigarro entre los labios, avanzó firme y decidida hacia aquel chaval, que inmóvil, aún intentaba acostumbrar su vista a la oscuridad.

- ¿Te gusta Tom Waits? - preguntó ella.

- No sabría vivir sin él - respondió él.

- ¿Y viajar?

- Estoy buscando mi rincón en el mundo.

- Pues estás de suerte chaval. Lo acabas de encontrar. Bebamos.

- Alice, tú sabías que era menor.

- Agente ... usted habría pagado el doble si aquella noche la putita hubiera tenido dos años menos, así que no me joda con eso. El niño tiraba bien y aprendió la mejor lección de su vida. Aprendió a viajar.

- Joder rubia. Desde que escribes novelas de amor no hay quien pueda contigo. Pero era menor ... a ver si convences al comisario con tu palabrería.

Desde la calle llega el sonido de los coches entre la lluvia, una sirena de ambulancia, el crujido seco de alguien que abre un bar, voces de barrenderos empezando su ronda. La ciudad comienza a amanecer y en la comisaria, una mujer canta "I hope that I don't fall in love with you" ...

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Martha y Hans (haciendo historia ... )

2009-12-02T17:04:00.007+01:00

Martha no ha leído nunca un libro de historia, pero prepara un estofado de ternera que perfuma el barrio entero y consigue sacar una media sonrisa a su adorado Hans.

Hans no es capaz de leer una partitura, pero sabe tocar de oido cualquier melodía que le tararees, y no hay canción irlandesa que no conozca, haciendo que Martha, al escucharle, pegue esos saltitos tan cómicos y se ponga a danzar para él.

Ni Martha ni Hans conocieron otro amor que el que ellos mismos han inventado. El mundo no tiene sentido si no es de su mano. La independencia, masculla por lo bajito Marhta, es un concepto moderno inventado por los que no saben amar como Dios manda.

Cada mañana, mientras Hans lee el periódico y desayuna frente al ventanal del salón, Martha airea y recoge la casa y prepara con esmero el traje de su marido. "Es que mi Hans es artista, y ya se sabe mujer, no pueden ir de cualquier manera. Mira que yo con cualquier trapito estoy lista, pero él se debe a su público y claro ..." - comenta Martha con alguna vecina, o comenta por comentar, sin necesidad de que la escuchen. Porque Martha, si tiene algo que decir, lo dice sin más.

A media mañana salen juntos de casa. Si hace falta comprar hacen una parada en el mercado. Ella lleva la bolsa, él el maletín del acordeón. El género lo elige siempre ella, señalándolo con sus regordetes dedos. Una vez metido todo en bolsas Hans se acerca y pregunta: ¿Qué se debe señor? Y de una carterita de cuero marrón, desgastada y que no cierra bien, saca un puñado de monedas, casi nunca billetes, y paga religiosamente. Nunca dejaron nada a deber. Nunca pidieron prestado. Lo poco que tienen lo han ido pagando con el trabajo de Hans. Como pastor, de camarero en una taberna en Dublín, de pescadero en un puerto del Norte, de ayudante de iluminación en un teatro, de vendedor en un puesto de verduras, y ahora, de artista, como le gusta decir a su mujer.

Después de hacer los recados, como cada día, llueva, haga viento o si hay suerte, brille un sol radiante, caminan juntos hasta su banco favorito, donde, a las doce en punto, comienza la función.

Aquí no hay telón rojo, ni acomodador, ni siquiera asientos. El público, depende del día. "En verano llenamos, no se vaya usted a creer" - afirma muy seria Martha. Sin embargo, otras veces, sólo consiste en una mujer de dedos regordetes que mira con admiración y orgullo a su marido, y en dos personajes más que, atónitos, inmóviles e impasibles, son testigos mudos de lo que allí acontece.

"Y estos tipos ... " - dice Martha levantando el dedo índice en el aire - "estos tipos si que saben de historia. Salen en los libros y todo ... que mi marido no actúa para cualquiera, que se había creido usted ... "

(Los personajes existen, yo solo les robé/inventé una historia,
un día que me crucé con ellos en un paseo por el mundo)

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Confabulaciones cósmicas

2009-11-30T22:51:00.008+01:00

Me gusta jugar a revolver el mundo
Me gusta provocar carambolas

Sembrar

Me gusta sentir que el universo cabe en la palma de mi mano y,
que con un simple gesto, puedo hacer que tierra y cielo se toquen

Cuando hago esto, me siento nerviosa a esperar resultados

Y llegan ... ya lo creo que llegan.

Por eso hay días que mi cara se empapa de agua de charco
y mis pies vuelan

¡Mientras tanto, yo recojo la siembra
con la sonrisa puesta
en el horizonte infinito!

(... ...)

Tendiendo historias

2009-11-28T17:01:00.009+01:00

Blanca tiende la ropa a media mañana, con el sol bien alto, porque su madre decía que así la colada olerá a sol y a brisa del mar.

Blanca juega con sus manos entre las sábanas haciendo olas, sacando brillos de sol.

Blanca no tiene historia que vivir y desde su azotea, una de las más altas de la ciudad, observa las demás con el rabillo del ojo. Cuando alguna se llena de vida, abre muchos los ojos y toma nota mental de cada movimiento. Imagina conversaciones, inventa aventuras, viste y desviste a sus pesonajes de cuento improvisado y una vez que tiene una historia, vuelve a casa con el barreño lleno de ropa seca y su cestita de pinzas de colores.

A Blanca le dura la dicha lo que tarda en secarse una lavadora en Cádiz.

Pero Blanca es feliz. Todos los días hay algo que tender. Maldito invierno que la deja vacía.

(... ...)

Sinkin' soon (o ... Norah Jones me ha robado un sueño)

2009-11-20T09:33:00.004+01:00

Hacerme tan pequeña que pueda vivir dentro de una casa de muñecas
(sin paredes, con vista al cielo día y noche)

Que se abra un telón rojo y aparecer convertida en estrella de cabaret.

Mirar a mi alrededor y ser capaz de dar vida a aquello que me rodea.

Vivir mi propio cuento.

Cantar.

Bailar.

Tocar el piano.

Disfrutar de la vida sin límite, ni normas ... sólo dejándome llevar.

¡¡¡ Norah Jones me ha robado un sueño !!!

(menos tocar el piano he conseguido hacer realidad "casi" todo)

(... ...)

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R O M A

2009-11-15T20:51:00.008+01:00

Roma es una gata pequeña que ronrronea de celos las noches de luna llena. Su aficción favorita es recorrer los tejados y azoteas de su barrio de Londres. No le gustan los lugares desconocidos ni el ruido. Es friolera y curiosa.

Roma ama la música. Sus pasos silenciosos suelen ir siguiendo el sonido de alguna melodía. Ha vivido en los tejados de los más famosos pubs, cerca de la ópera y en el balcón de un conocido violinista.

Roma es independiente, noctámbula y coqueta. Descarada y chulina, pasea sus bigotes por el barrio con soltura y elegancia.

Es medianoche. Hay luna llena. Londres brilla con colores de neón y gotas de lluvia que caen de las farolas. Roma hoy no camina, corre, porque no puede faltar a un cita importante.

Desde hace un año, cada primer viernes de mes, Roma es invitada de honor en una cena privada. Se celebra en una terraza situada en la azotea de un viejo edificio rehabilitado. Él, un aprendiz de pintor con aspiraciones de genio. Ella, una voz dulce que se acompaña de una guitarra para mal llegar a fin de mes. La azotea, su hogar. Esos viernes, una escapada del mundo real. Para ello sólo necesitan una mesa, dos velas, una botella de vino y una copa. La guitarra y sus voces como banda sonora. La luna y las estrellas como escenario. Roma como testigo mudo de la más artística unión entre dos seres humanos que se abrazan sin manos y se declaran su amor sin palabras. Una fusión artística-musical que se gesta ante los bigotes erizados de una gata que lleva tatuado el amor en su nombre.

Este viernes, Roma no volverá a su callejón. Este viernes, Roma encontrará su hogar entre lienzos y partituras. Porque a Roma le gustan los lugares conocidos. Es friolera y curiosa. Ama la música. Y porque ese viernes, dos seres felices han decicido dejar que se cuele ROMA en su vida.

(... ...)

El contorno de las palabras

2009-11-12T01:06:00.011+01:00

Fabiola nació en preguerra, creció en la guerra, y sufrió una postguerra. Para Fabiola las dos cosas más importantes que marcaron gran parte de su vida, en este orden, fueron; llegar viva a ver amanecer y tener algo que comer en la despensa de casa. Además, cuidar de sus cuatro hermanos varones y menores constituyó una enorme carga para aquella niña de piernas de alambre y hombros descolgados.

Cuando, muchos años después, pudo dejar de preocuparse por la comida y despertarse con la seguridad que da no escuchar ni bombas ni disparos, Fabiola empezó a tejer su mundo paralelo.

Atea por convicción, pasó las horas de rezo y misa obligatoria de su juventud ideando maneras de evasión. Esta vez no era de una ciudad tomada, ni de un búnker, de donde quería escapar era de su propia realidad. Evadirse de un mundo que, desde que nació, se le había mostrado hostil.

Fabiola sonreía a todas horas. A los dependientes del mercado, a la gente que hacía cola en la parada del autobús, a los vecinos, al cartero o al mismísimo cura de la parroquia del barrio. Creía que con cada sonrisa mataba una lágrima de las que derramó, que vencía el dolor que tuvo que padecer y que el saldo final, al acabar sus días, sería a favor de la felicidad. Y no podía perder ni una. Así fue como se ganó entre los conocidos aquella fama de buena persona y de loca inofensiva.

La llegada de su primer nieto inundó de paz a aquella mujer y ayudó a equilibrar la balanza de sonrisas. El niño adoraba a su abuela, y fue a ella a quien enseñó aquel primer libro de tapas duras y dibujos de mil colores. "Abuela, léeme un cuento"

En ese momento Fabiola hizo un tremendo esfuerzo por no dejar que rodase una lágrima echando a perder el saldo de felicidad de los últimos días. Ella nunca había ido a la escuela. Sus hermanos no tuvieron tiempo de enseñar a leer y escribir a aquella niña-mujer que sabía zurcir, cocinar, bordar mantelerías o poner unos rulos. No hacía falta. Eso no iba a hacerla más feliz, pensaron.

Ese día Fabiola no le leyó el cuento, ni lo hizo jamás. Pero fue ese msmo día cuando, mirando las páginas de aquel cuento de colores como si fueran cuadros, decidió coleccionar palabras. Para Fabiola, aquellas palabras eran dibujos con formas más o menos graciosas que flotaban sobre un fondo de papel. Eran curvas, líneas, lazos, eran garabatos.

Buscaba entre los libros de cuentos de su nieto y cuando encontraba una que llamaba su atención preguntaba rápidamente que ponía y pedía a alguien que se la escribiera, "con buena letra, que quede bonita" - decía. Tenía cartulinas y rotuladores de colores, para que lucieran aún más.

Le gustaba la palabra Sol, Luz, Paz, Alma o Flor.

No le gustaban las palabras con muchas RR, como guerra, o carretera, ni las muy largas, porque costaba seguirlas con el dedo, como casualidad, rencoroso o presentimiento.

Le hacía mucha gracia las palabras con tilde, esa coma encima ella la veía como una pequeña lámpara dando su luz. Por eso coleccionaba frágil, té, pasión o corazón.

La letra "h" era su preferida, "como una silla, igualita a una silla es esta letra" decía Fabiola al señalarla. Y en cartulina de colores le anotaron hada, azahar, horizonte y hermosa.

El día que internaron a Fabiola en una residencia, junto a su maleta de ropa se llevó su caja de zapatos llena de palabras bonitas. Día a día (qué hermosa palabra es día pensó Fabiola más de una vez) fue acumulando nuevas palabras. Las enfermeras, celadoras, algunos pacientes que sí sabían leer ... todos querían regalarle algunas.

Aunque la anciana nunca dejó pasar ni una que no le gustara de primeras. Miraba la propuesta, daba vueltas a la hoja, seguía el contorno del trazo con la punta de los dedos y era entonces cuando dictaba sentencia: escríbemela en la cartulina - pedía con una voz que se apagaba por momentos.

Hoy, su único nieto, no ha querido salir con sus amigos. La ausencia de su abuela pesa aún demasiado. Sobre la cama revuelta, una caja de zapatos como recuerdo de lo que fue, como símbolo de la inocencia de una mujer sencilla y feliz, que regalaba sonrisas y coleccionaba palabras.

Sobre la colcha de una habitación en penumbras, brillan con lucecita propia la ilusión, la luna y las estrellas (que por llevar doble "l" tenían pase especial).

(... ...)

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¿Brindamos?

2009-11-08T21:31:00.004+01:00

Choca tu copa con la mía. Diseña tu vida usando los planos de la mía. Usa mi paleta de colores para pintar el más bello óleo que jamás colgó de la pared de un museo. Brilla con mi luz. Llora con mis lágrimas. Ama con los latidos de mi corazón. Cierra los ojos y reza a tu diosa. Abre tus ojos y observa el mundo desde mi vientre.

- ¿Lo harás?

- ¿Lo harás?

- ¿Lo harás?

El día que el espejo me conteste, lo flipo y consigo volar ...

(... ...)

(*) A veces escribo desde el aire ...

Pies fríos

2009-11-06T10:28:00.004+01:00

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Andar descalza por el mundo tiene el riesgo de poder enfriarte los pies.

Para calentarme el alma sólo necesito ...

una chimenea
una mantita de renos bajo la que acurrucarme
una peli en blanco y negro
un gran ventanal frente a mí, a través del cual dejar mi mirada perdida
un cielo oscuro donde mi estrella fugaz pueda campar a sus anchas

Y la seguridad de despertar con los pies fríos de nuevo
(no pienso caminar subida en unos tacones jamás,
descalza se siente mejor)

(... ...)

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Sueño de otoño

2009-10-26T22:51:00.005+01:00

Aquel lugar era "secreto". Así me lo había explicado un rato antes Alicia, bajando el tono de voz y mirando hacia los lados para ver si nos escuchaba alguien.

- Ese lugar no lo conoce nadie, no le hablamos de él a los turistas, sobre todo a los que vienen en autocares. No, ese sitio es nuestro. En verano, cuando aprieta el sol, nos gusta hacer meriendas bajo la sombra del bosque. No lo olvides, no lo comentes con nadie.

Ese guiño confidente había provocado una sonrisa en mi cara y la expectación por lo que iba a encontrarme. Acabé mi café y partí con un "hasta luego" siguiendo al pie de la letra sus indicaciones.; salir a la carretera principal, en el cruce girar a la izquierda, situarme detrás de la primera señal de curva peligrosa y buscar una apertura entre la maleza.

Y sí, allí estaba. Justo donde ella me indicó se encontraba el pasadizo secreto a un bosque oscuro, donde el suelo era un manto de color verde y el techo un entramado de ramas que dejaba que se colaran, tímidamente, los rayos del sol. Un lugar fresco, descanso para los sentidos en un día caluroso de otoño. Un remanso de paz, silencio y color.

De las ramas más altas colgaban bolitas de colores, como en un árbol de Navidad. Rojas, amarillas y naranjas, destacaban sobre el verde de unas hojas que ya amarilleaban. Eran madroños que lucían sus frutos madurados al rojo vivo. Desistí en el intento de llegar a alcanzarlos y me conformé con recoger aquellos que se habían caído al suelo. Estaban dulces y jugosos. Llené mis bolsillos con ellos y comencé un paseo sin rumbo fijo.

Se trataba de un bosque pequeño así que en un momento ya me encontraba de vuelta en el punto de partida. Jugué con algunos frutos y ramas, recogí castañas y formé figuras curiosas junto a la corteza de los árboles, como si se tratase de un pequeño bodegón.

Hasta que me entró sueño. Un sopor dulce y agradable que comenzó a pesarme en los ojos y continuó por los brazos y las piernas, que se fueron encogiendo hasta quedar con la espalda pegada a un tronco y mi cuerpo sentado sobre un colchón de hojas secas.

Un rayo de sol cruzaba mi cara. Aspiré el aroma de aquel bosque oculto de otoño y me dejé llevar por el placentero sueño ... pero antes de caer en él aún pude sentir que nunca antes estuve tan cerca de ver pasar frente a mí al Sombrerero Loco.

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El escondite

2009-10-20T21:34:00.003+02:00

Las reglas del juego eran sencillas. Uno tenía que taparse los ojos con las manos, o mirar para otro lado, o ponerse una venda, lo que fuera, lo importante era no ver nada. Mientras tanto, el otro tenía que salir corriendo y busca un lugar seguro donde esconderse.

Si conseguía ocultarse bien, el juego resultaría más interesante.

Era bien fácil. Por eso no hubo ni dudas ni preguntas.

Entonces, ¿por qué me tocó contar a mí?...
... otra vez

(... ...)

Subida en el otoño

2009-10-16T17:12:00.012+02:00

Hay ocasiones en las que dejo los zapatos en casa y salgo descalza a sentir como el mundo me acaricia la piel.
Cuando eso ocurre, me hago diminuta y me lleno de sentidos.

Miro, escucho, huelo, observo, palpo, canto, río, rozo,
abrazo o entorno los ojos más que nunca.

No dejo que nada se escape, abro mucho mis brazos
y me envuelvo en lo que recojo.

Hace unos días me descalcé.
Posé mis pies sobre las primeras hojas del otoño y recogí

...

... sonrisas .......................abrazos
................................................ caras ilusionadas
............ bromas
.............................reencuentros
........ canciones a media voz y a media letras, todo a medias, pero ¡qué bien sonaban!
....................... cenas interminables al calor de la chimenea
.......... confesiones de adolescentes precoces
....................... paseos con sombreros de purpurina
............. calor, castañas y olor a húmedo
..... paseos de lluvia
.................. la ilusión de volver

Sin zapatos, me hice pequeña,
y entre todos
me subieron sobre una hoja de otoño
y me dejé llevar.

Ahora vivo en la inercia de la fuerza de los abrazos amigos.

Y que dure, por lo menos, lo que dura el otoño.

(... ...)

Jazz ...

2009-10-08T11:23:00.003+02:00

Lo más parecido a hacer música que sé hacer es pasear mis dedos por las teclas de un piano, cerrar los ojos e imaginar que se escucha una hermosa melodía de fondo.

Esta noche me acercaré de puntillas al Jazz, con respeto, curiosidad, tímidamente. Tomaré aire, cerraré los ojos buscando un remanso de paz, los abriré de nuevo, sonreiré y trataré de que mi voz haga música aun sin saber cantar.

Pero sé hablar.

Sé contar historias.

Y esta noche, tengo mucho que contar.

(deseadme suerte, anda ...)

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Desbordándonos ...

2009-10-01T09:21:00.012+02:00

Verónica conoció el mundo de la mano de su abuelo. Un hombre adorable de pelo blanco, alto, corpulento, de escasas sonrisas pero de mirada noble. A los dos les gustaba madrugar y fue en esos amaneceres cuando la niña fue descubriendo y tejiendo su vida.

Una mañana de otoño y bajo una fina llovizna, bajaron hasta el río. Era un paseo que les gustaba especialmente a los dos y, en aquella época, con las ramas de los árboles a punto de estallar en colores ocres y amarillos, solían hacerlo a menudo. Eran paseos en silencio. Verónica buscaba la mano de su abuelo y por unos segundos caminaban enlazados.

Así llegaron hasta un puente de piedra desde el que les gustaba sentarse a observar el cauce del río. Este año había llovido bastante y el torrente de agua bajaba con fuerza. La niña dejó que sus pies colgaran sobre el agua y preguntó a su abuelo: ¿Dónde van los ríos?

- Los ríos desembocan en el mar, mi niña. Allí es donde se hacen grandes.

Verónica frunció el ceño, arrugó la nariz y desde abajo miró con ojos curiosos.

- Abuelo, y ¿por qué no es al revés? ¿Por qué los mares no desembocan en los ríos?

Ese era el tipo de preguntas que dejaban al viejo sin respuesta. Por qué, por qué, esa niña inquieta ponía en duda hasta las mismísimas leyes de la naturaleza.

Carraspeó, despeinó el pelo rizado de su nieta y propuso seguir el paseo, pero antes, como en un susurro le contestó: Porque si fuera al revés, se desbordarían.

Han pasado unos cuantos años de aquellos paseos. Hoy, Verónica descansa en una cama de hospital con sus rizos despeinados sobre la cara. Hace unas horas ha sido madre de una niña preciosa a la que llamara Luna. Con sus dedos acaricia la diminuta mano que tiene frente a ella. Acaricia el contorno de su boca, su naricilla de duende, su pelusilla rizada, sus largas pestañas que adornan unos ojos grandes, seguramente inquietos como los suyos. Enlaza sus dedos con los de Luna y recuerda a su abuelo.

Te habría emocionado ver esto abuelo. Quizá habrías llorado por primera vez delante de tu nieta preferida. Mira que te gustaba hacerte el duro y valiente delante de mi. Esta niña preciosa te habría llenado los ojos de lágrimas seguro. Y sabes, ahora tengo la respuesta: hay océanos que desembocan en diminutos ríos, y los desbordan. Aunque sea de amor.

(hay por aquí un personajillo que en poco tiempo me hará tía y me desbordaré yo también)

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ARTEsanos (o creadores de vida ... )

2009-09-27T22:30:00.002+02:00

Artesano: quien hace por su cuenta objetos imprimiéndoles un sello personal.

y entonces ... si creo un mundo a mi medida, por mi cuenta, y le doy mi forma, lo decoro y adorno a mi gusto y decido incluso el modo y el sentido en el que debe girar ...

¿estoy creando ARTE?

¿O me he colado en un anuncio de IKEA?

Publicar entrada

(... ...)

Me he tragado una estrella fugaz

2009-09-22T14:19:00.005+02:00

Un día suspiré tan fuerte que al hacerlo me tragué una estrella fugaz.

Ahora vive encogida en mi corazón. La noto porque, cuando echa de menos el cielo, brilla, y me salen luces por los ojos que me hacen llorar.

Siento que necesita espacio y cada día trato de hacer mi corazón más grande para que pueda sentirse cómoda.

Ayer noté un pinchazo muy fuerte en el pecho. Era la estrella fugaz que golpeaba con fuerza, haciendo que mis latidos fueran a la velocidad de la luz.

Ayer me di cuenta que por mucho que agrande mi corazón ella necesita más espacio.

Así que hoy tomaré aire, llenaré mis pulmones y lo soltaré lentamente para que vuele y vuelva a su cielo.

Porque mis ojos seguirán brillando con luz propia y cada vez que nos crucemos las miradas, sonreiremos libres. Eternamente libres.

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Vuelven las noches de chimenea y jazz ..

2009-09-22T10:33:00.004+02:00

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(si eres curios@ y quieres ver de qué hablo,
pincha sobre el letrero,
lee, conoce y si nos quieres acompañar
... que el jazz te bendiga)

Olor a leña
Calor humano
Notas sueltas que se pierden entre las vigas
Sonrisas y gestos
Amigos
Letras
Poemas y fotos

JAZZ

PURO JAZZ

(estamos calentando motores .... )

...

Un regalo (catorce vidas ... buff)

2009-09-16T15:50:00.006+02:00

Mi corazón es de cristal

no guarda nada que no veas

Solo el pequeño resplandor

de nuestra hoguera

Si te cabe el cielo en un abrazo

Siempre habrá una estrella para tí

Y hay caminos que hay que andar descalzo

Ya no te preocupes más por mi

Siempre me entró arena en los zapatos

Esta vez me quedo aquí

(... ...)

( ... lo escribió Fito ... a mí me lo regalaron

y lo hice mío ... )

( ... ahora camino descalza ... )

Lo voy a echar de menos ...

2009-09-12T00:38:00.005+02:00

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... Lo sé ...

Me hacía falta el mar,
porque a pesar de que siempre tengo un pedacito metido muy dentro de mi alma,
me hacía falta escucharle, sentirle, pasearle, vivirle.

Llevo más de una semana durmiéndome al son de sus olas y dejándome despertar por él.

Lo voy a echar de menos.

Y cuando el sol empiece a caer, cerraré los ojos y volveré a la terraza,
a la misma donde ahora escribo estas líneas ...
(y desde donde hice esta foto y muuuuuchas más)

(... ...)

(y mira que son cortas las vacaciones digo yo)
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El tren de plata

2009-09-07T20:33:00.007+02:00

Era la hora bruja, esa en la que el sol se deja llevar por el cansancio del día, y poco a poco baja la intensidad de su luz. Esa hora en la que sol y luna se dan el relevo. Esa hora en la que el agua de mar se vuelve de plata y las olas tiñen la arena de colores de espejo.

Era su hora preferida. Cuando cogía un cuaderno de tapas duras y un lapicero, y descalza y con la soledad como única compañera, descendía por las dunas hasta sentarse justo en el borde del mar, dejando que las tímidas olas que se alejan de la orilla le mojen las puntas de los dedos.

Era esa hora silenciosa donde el mundo se mueve discreto. Era su hora.

Ese día no tenía nada que escribir. Las musas debían estar jugando con la espuma del mar, o escondiéndose entre las caracolas que cubrían la playa. Ella jugaba a hacer dibujos geométricos en la arena con sus dedos.

El suelo brillaba, con destellos de mar y estrellas. Y ella dejó la mirada perdida en medio de ese brillo. Hasta que algo llamó su atención. Un reflejo especial y más intenso que el resto destacaba entre conchas y arena. Estirando la pierna, con los dedos del pie consiguió desenterrarlo y acercarlo hacia ella. Lo cogió con mucho cuidado y lo mojó en el agua para limpiarlo. Entonces pudo ver de qué se trataba: una locomotora de tren pequeñita, de plata.

Sonrió ante tan gran tesoro y como si de una botella con un mensaje dentro se tratase, comenzó a imaginar historias sobre quien lo habría perdido, qué significado tendría, de dónde vendría ... y así, sin quererlo ni buscarlo, tuvo una historia qué contar. El tren de plata quedó colgando de su cuello y el cuaderno se cubrió de letras.

Porque las historias están en cada una de las pequeñas cosas.

P.D. Hoy perdí en la playa un tren de plata ... un tren especial que me ha hecho recorrer ya medio mundo, por favor, si alguien lo encuentra ... que lo deje en el mar. Ahí es donde quiere estar.

(... ...)

Una niña en un triciclo rojo

2009-09-03T11:03:00.005+02:00

...
..
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Hoy leí un párrafo de esos que me hacen desviar la mirada del texto y dejarla vagando a través de la ventanilla del autobús.

"... eso forma parte de la inocencia ... El candor es la expresión de la ingenuidad y la pureza del ánimo y el limbo de los sentimientos, lo que parece indicar que el inocente se libra de cualquier conflicto. Así sois los niños de poderosos. La inocencia os inmuniza como el olvido purifica la memoria. Y por eso mismo, no hay mayor maldad que la que pervierte o maltrata la infancia ... "

(Luis Mateo Díez en su novela "La gloria de los niños")

Cada vez disfruto más de mi lado "niño". Cada vez me siento más cómoda entre la gente que sabe encontrar elefantes dentro una boa. Pero, ¡cuidado!, que ese lado infantil, hay que saber usarlo bien. O se vuelve contra nosotros.

No es mi caso.

Hace tiempo que me subí en un triciclo rojo y sobre él recorro el mundo dejando que el viento revuelva el pelo sobre mi cara.

Hace tiempo que disfruto de la inocencia de los niños.

Y soy feliz.

(... ....)

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Shhhh ...

2009-08-31T11:47:00.009+02:00

- Shhhhh , no rompas este silencio.

Valerie se movió inquieta y las hojas secas crujieron bajo sus pies.

Se acababa de levantar una suave brisa que movía las ramas de los árboles, creando una sensación de coro de voces susurrando secretos. La luz de un sol que empezaba a desaparecer por el horizonte, se colaba por entre aquella vegetación tupida y jugaba a sombras chinescas sobre sus caras. A su lado, el cauce seco de un río les obligó a imaginar el sonido del agua.

Cantos de pájaros, una voz lejana, más bien un eco rescatado del otro lado de la montaña.

Silencio, luz, miradas y gestos.

- Cuando no hablamos, nos lo decimos todo - continuó Gonzalo - el mundo debería aprender de los silencios. Pierde mucho tiempo tratando de explicarse, justificarse, mostrarse. Y no escucha. El mundo no escucha Valerie.

Pero ella no contestó. Había descubierto el increible poder de las palabras que no se dicen, que se muestran. Y de sus ojos brotaban frases escritas con letra de caligrafía.

De nuevo las hojas crujieron bajo los pasos firmes de Gonzalo, que situándose justo detrás de ella, la abarcó con sus fuertes brazos y besándola en silencio tras la oreja, se lo dijo TODO.

(... ...)

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La dama de fuego

2009-08-29T21:45:00.005+02:00

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El robusto herrero mantuvo la fragua abierta hasta el final de sus días. Antes de que su agotado cuerpo quedara convertido en cenizas, aquella niña rubia de ojos azules que esperaba nerviosa a los pies de su cama, asió el fuelle y aprendió a soplar.

No dejaré que se apague la llama - murmuró.

Y el resto de su vida, la dama de fuego, fue pura pasión.

(... ...)

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Ciudades

2009-08-26T09:06:00.004+02:00

...

Se conocieron en la Calle de "El Recuerdo" y olvidaron crear su propio futuro.

Paseando por la Plaza de "La Melancolía" supieron que se les había roto el amor.

Ahora, vagan con la mirada perdida por la Avenida de "El adiós".

(es lo malo de las grandes ciudades)

(... ...)

Luz y Color

2009-08-17T16:52:00.008+02:00

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Es la primera vez que salgo a cazar luz y la luz me caza a mí.
Ah, y la paleta de colores al completo.
No faltaba ni uno.
Ni uno.

( ... ... )

To Build a Home

2009-08-12T09:19:00.002+02:00

(... ...)

(... ...)

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Y la luz de aquel verano les habitó el resto de sus días

2009-08-04T17:23:00.006+02:00

Sintiéndose pequeña y personaje duende de un bosque húmedo, se sentó en la hierba. Con las piernas cruzadas y la espalda apoyada en el tronco de un árbol.

Ramas y hojas cubrían su cara de sombras curiosas. El sol se colaba entre ellas y dibujaba cenefas en sus ojos verdes.Tan quieta, aquella niña parecía parte de ese paisaje que despertaba al día.

Con el primer amago de brisa, sacó una libreta de su bolsa de tela, un lapicero, y empezó a observar, como sólo ella sabía hacer. Usando sus cinco sentidos y alguno nuevo que le nació de dentro el día que descubrió que el mundo era mucho más amplio de lo que nunca pensó. Unos sentidos que se gestaron para cubrir espacios que nadie conoce. Solo ella.

Porque a veces, solo a veces, en el mundo aparecen pequeños niños dioses con poderes para parar el girar lento y rítmico de los planetas y conseguir que solo bajo sus pies continúe el movimiento. Genios con alas propias que se mueven a merced del viento sur. Poderosos personajes que no se contentan con vivir, que necesitan sentir. Y le sacan al mundo todo su jugo en pequeñas dosis de ARTE.

Anotó todo, lo que veían sus ojos, lo que escuchaba y sentía, los olores, el tacto de la corteza del árbol, el brillo del rocío que descansaba sobre las hojas, el vapor de agua o la niebla de la mañana que le refrescaba la cara, el calor del sol acariciando su piel, la sensación de brisa en la nuca ..

Todo, lo escribió todo. Porque nadie sabía mirar mejor que ella. Ese era su medio, nada escapaba a sus ojos verdes de duende de bosque.

Nada .... Todo ...

(... ... )
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De luces y sombras

2009-08-01T15:31:00.004+02:00

La mejor manera de vencer a las sombras
es con LUZ propia

De niña quiso ser trapecista

2009-07-30T12:27:00.007+02:00

De pequeña soñaba con tener alas y volar. De menos pequeña
aprendió que las personas viven amarradas al suelo, como pegadas. Y que solo
unas pocas tienen el don de elevarse unos centímetros por encima del resto. Son
los soñadores.

De adolescente soñaba y soñaba y consiguió que la hicieran
volar, pero no aprendió a aterrizar y tuvo miedo. Plegó sus alas y se dedicó a
hacerse mayor.

De mayor llevó botas altas, pesadas, que la mantenían
firmemente anclada al suelo. Paso seguro, paso decidido. Y entonces sintió que
no le hacía falta volar.

Hasta esa noche en la que, mirando al techo de lona de aquel
circo de luces, descubrió que quería ser trapecista. Colgar sus pies al vacío,
mecerse al compás del sonido de un violín y senti el calor del foco en su cara.

Desde ese día vuelve a tener alas. Unas pequeñitas, porque aquella noche, contemplando
esa bóveda de estrellas, volvió a ser niña.

... ...

Esta no es una entrada porque sí ...

2009-07-28T11:33:00.006+02:00

Este no es un vídeo sin más

Esta canción no es una letra sin más

...

Quien canta no es un músico cualquiera

Ni el violín que lo acompaña es un violín cualquiera

...

Esta entrada tiene un por qué

Y es un regalo que me hace la vida

... y me permite soñar ...

¿Renovarse o morir?

2009-07-23T18:20:00.003+02:00

Siempre RENOVARSE ... pero poco a poco ...
¡¡¡¡ qué hace calor !!!!

(mi alma sigue siendo de color naranja ...
... aunque mi pelo ahora sea rosa)

...

El cuadro de Lúa (un cuento/garabato)

2009-07-13T22:17:00.003+02:00

Lúa aprendió a pintar antes que a andar. Antes que a hablar.

Perseguía con la vista y con sus regordetas manos cualquier objeto de color que estuviera a su alcance. Su primer gran descubrimiento fue el pintalabios que mamá dejó un día olvidado sobre la mesa baja del teléfono. Probó a pintar sobre su cuerpo, en las paredes y más tarde sobre las sábanas de la cuna.

Lúa fue tranquila, solitaria e independiente. Sus familiares la consideraban una niña seria. Hasta una mañana en la que, mientras jugaba con unos botes de pintura al agua, gateando llegó hasta el espejo del armario de la habitación de sus padres, y vió su rostro reflejado en él, lleno de manchas de colores en la nariz, las cejas, el pelo y la ropa. En ese instante, rompió a reír con una enorme carcajada de niño, contagiando a la abuela, a su hermano, a su madre que llegaba de trabajar, incluso a una vecina que escuchaba por el patio.

Esa fue la primera vez que su rostro cambió de gesto y, desde ese mismo día, se convirtió en la niña más divertida y alegre que jamás nadie conoció. Creció hablando más con la mirada y los gestos que con las palabras. Escuchaba atenta todo lo que la gente tenía que contar con una sonrisa en la cara. Siempre parecía estar tomando notas de la vida, o quizá fueran bocetos que se creaban en su cabecita de artista. Porque nunca salió de casa sin un bloc de dibujo y un carboncillo. Porque siempre llevó manchas de óleos en su ropa y en la punta de sus dedos.

Estudió Bellas Artes, aprobó una oposición y se convirtió en profesora de dibujo. Ahorraba para permitirse pequeñas escapadas a la costa. Necesitaba el mar, era su inspiración. Viajaba con un pequeño caballete que conservaba desde pequeña y su caja de pinceles y óleos. Cada mañana madrugaba para ver amanecer con el rumor de las olas de fondo. Observaba, fijaba la vista en un punto concreto y de repente, como un director de orquesta que mueve su batuta en el aire, comenzaba a tocar notas de color sobre el blanco lienzo. Fue en esos amaneceres donde creó sus mejores obras.

Hasta otra mañana que marcó su vida. Esa en la descubrió que se le había quedado pequeño el mundo y se le fueron apagando las risas. A Lúa le faltaba espacio. Y con una sensación de tristeza en su semblante y el ceño fruncido salió a la calle en busca de un lugar donde retirarse, una urna donde solo ella estuviera, desde donde crear un mundo a su medida. Y lo encontró en forma de buhardilla en un barrio de artistas, con grandes ventanales que permitía que la luz del sol se colara a chorros. Tiró tabiques, apartó los muebles, pintó las paredes de colores intensos y colocó un enorme lienzo en medio de la nueva estancia, en el suelo. Como una enorme sábana, como aquellas en las que empezó a pintar.

Usando su cuerpo a modo de pincel, día a día, poco a poco, fue llenándolo de colores y formas. Era una imagen luminosa, que invitaba a volar. Azules para el cielo y el mar, blanco para la espuma de las olas, amarillos, ocres, naranjas, verdes, violetas, rojos … ni un solo tono gris.

Tardó meses en terminar su gran obra. No tenía prisa. Era sin duda su mejor creación y debía poner todos los sentidos en ella. Cuando la tuvo terminada, limpió sus manos en un paño, y dando dos pasos hacia atrás, entornó la mirada para no perder detalle.

- ¡Sí! Eso es – dijo orgullosa.

Un brillo intenso cubrió sus ojos. Lúa empezó a caminar sobre el lienzo, midiendo los pasos que daba, segura, firme. Con la certeza de saber que ahí es donde quería estar. Con la seguridad que da lo que sabemos nuestro.

Y en ese momento, como por arte de magia, su cuerpo desnudo comenzó a fundirse con el óleo aún húmedo. Los pies se le derritieron entre la arena de la playa, y sus rodillas se volvieron guijarros. Milímetro a milímetro, el cuerpo de Lúa iba tomando forma de lienzo, hasta que su larga melena se disolvió entre las olas del mar, desapareciendo para siempre, dejando la buhardilla sumida en un silencio tenso.

Fue entonces cuando se comenzó a escuchar la risa. Esa carcajada contagiosa que un día hizo que Lúa fuera consciente de su propia felicidad. Esa misma, que ahora recorría la sala rebotando en las paredes y buscando por donde escapar.

Un golpe de viento abrió el gran ventanal y cuentan los vecinos que aún recuerdan ese día, que vieron salir volando notas de colores que al contacto con el aire fresco de la calle se convertían en pájaros con forma de garabato.

Pero eso, ya es otra historia.

(...)

Yo tampoco creo en los deseos

2009-07-07T23:24:00.007+02:00

- Pide lo que quieras.

La niña dejó de hacer dibujos en la arena y fijó su mirada en algún punto indefinido del horizonte. Su rostro serio buscó los ojos del hombre que fumaba en pipa y cuando los tuvo enfrente respondió seria y segura de sus palabras.

- Quiero esa luz.

Sobre las gafas aparecieron unas arrugas a juego con el ceño fruncido y el viejo acarició el pelo de la niña que volvía a jugar con la arena.

- ¿Estás segura de que no prefieres que te regale otra cosa?

Una sonrisa iluminó la cara de la niña que arrugó la nariz antes de hablar de nuevo.

- No lo entendiste. Yo no dije que me lo regalaras, dije que la quiero. Y será mía.

Un viento frío les hizo temblar y encogerse. Llegó el momento de volver a casa. El viejo dió una calada a su pipa y ayudó a la niña a levantarse ofreciéndole su mano.

Cuando ya se alejaban de la playa, y de espaldas al mar, ese hombre de mirada amable y paso tranquilo, giró su cabeza. Entonces sus ojos se encontraron con el faro, y sonrió. "Será tuyo mi vida"- pensó, "yo tampoco creo en los deseos".

... ...

EIRE

2009-06-21T10:32:00.005+02:00

El día de San Patricio.

La leyenda sobre la Calzada de los Gigantes.

Una buena Guiness.

Lagos, castillos, acantilados, playas, faros, verde ... mucho verde ....

Así es Irlanda.

¿A que voy?

(...)

Un ciclo que pasa ...

2009-06-19T15:54:00.003+02:00

Otro ciclo, que termina, pasa.

Y deja el aire inundado de notas musicales.

Y las velas esperan volver a ser encendidas.

La vida está llena de ciclos que empiezan.

Vida Jazz.

(En otoño encendemos la chimenea y sonaremos a Jazz ... mucho Jazz)

Somos ríos ... y, como ríos, fluimos,

2009-06-15T22:02:00.008+02:00

Le quería regalar su mejor sonrisa y ensayó frente al espejo
durante varios días
con sus respectivas varias noches.
Cuando le tuvo delante, el único gesto que apareció en su rostro
fue un leve temblor en la boca y una lágrima que,
arrastrando su miedo, rodó mejilla abajo.

El levantó su cara, la miró a los ojos y con un dulce beso secó ese río.
Y entonces, apareció ...

su mejor sonrisa

(... porque todo fluye ...)

ARTE DE VIVIR

2009-06-01T14:09:00.006+02:00

Me gusta Madrid al amanecer. A menudo imagino que una mano invisible pulsó el botón de “on” y puso en marcha el mecanismo que hace que cada pieza se ponga en movimiento en el momento justo.

Coches que tosen, barrenderos arrastrando sus carros de limpieza, mangueras que lavan la cara a las calles. Los cierres metálicos de los bares más madrugadores pronto dejan sentir su aliento mañanero con olor a café y bollería recién hecha. Panaderos, repartidores, quiosqueros y algunos locos del jogging, empiezan a llenar las calles en silencio, a cámara lenta.

Desde la terraza tengo una magnífica vista de la plaza. Vacía. Limpia. Sólo los escasos peatones que la cruzan rompen su simetría. Decido que es hora de desayunar y elijo una cafetería cuyos ventanales dan justo a esa plaza desierta. Junto al café y el bol de fruta, deposito mi libreta naranja y un portaminas. Hoy es un día cálido y luminoso. Dejaré que esa luz se cuele entre las páginas en blanco que me miran desde la mesa.

Pasa una furgoneta y un rayo de sol choca contra se espejo provocando que yo tenga que cerrar los ojos durante unos segundos, los que aprovecho para volar hasta un recuerdo.

Estoy en un parque, tumbada en el césped, descalza. Junto a mí, la cámara de fotos y unas hojas impresas. A mi alrededor varias personas disfrutan de esos primeros rayos de sol del comienzo del verano. Hago una foto a un pájaro que vino a comerse las migas que cayeron de mi sándwich y cojo de nuevo las hojas. Las leo por segunda vez recreándome en cada palabra y, con cada punto y aparte, mi rostro se llena de pequeñas patas de gallo que acompañan a mi mejor sonrisa. Pienso que la felicidad está en esos pequeños momentos en que una palabra, un sonido, una luz, una canción o una mirada consigue que el mundo se pare y olvidemos donde estamos para "retirarnos" a “sentir”.

Después de desayunar me dirijo al centro. Las librerías producen en mí un efecto relajante. Paseo entre sus estanterías rozando el lomo de los de los libros con mis dedos. Hoy me he dejado atrapar por un título, uno de esos largos que con sólo leerlo me provocó curiosidad. Con la novela debajo del brazo salgo a una calle, que empieza a llenarse de gente con prisa y de esos decibelios que marcan el ritmo urbano del "enjambre" y que adormecen nuestros instintos naturales. Ajena a ese ritmo cada vez más veloz paseo rumbo a reencontrarme con algunos de esos rincones que hace tiempo hice míos. Con la mirada alta, palpando las caras de la gente, los tejados y el cielo de Madrid. Mientras camino, dejo volar mi imaginación una vez más.

Viajo en un tren. Unos de esos con coches cama que recorren la costa de punta a punta. Es de noche y tengo la nariz apoyada contra el cristal de la ventanilla. Solamente percibo reflejos de farolas que pasan como estrellas fugaces frente a mis ojos. Sobre la litera de abajo descansa un libro de poemas. Abro una página al azar y me encuentro con estos versos de Moreno Villa, que leo en voz alta acompañada por el traqueteo del tren.

“No es afán de apartamiento
sino atención al secreto.
Soy yo mi medio.

No es orgullo ni desdén,
sino hambre de conocer.
Soy pico y pared.”

La solución de los otros
no me basta; siendo asombro.
Soy mi piloto.

Quisiera morir habiendo
sido poeta, carpintero,
pintor, filósofo, amante y torero.

Ah ¡y cantor negro
de un jazz que siento
a través de diez capas del suelo!

Vuelvo a mirar a través del cristal y siento que la felicidad está en las letras que nos llegan y en los pequeños deseos de “ser y conseguir” que nos hacen sentir vivos.

Cuando llego a mi rincón favorito, lo encuentro vacio. Un camarero con delantal me sonríe al entrar y me da a elegir mesa. “La del ventanal”, le digo. No puede ser otra. Desde ese lugar tengo acceso a la luz de la calle, a la puerta, al resto de mesas. No quiero que nada escape a la mirada curiosa con que desperté hoy. Mientras mojo mis labios en la espuma de la cerveza, observo al camarero con detenimiento. Ronda los cuarenta, con algunos kilitos de más, viste ropa desgastada y sin brillo, como sus alpargatas. En contraste, su mirada tiene luz y no me cuesta imaginarle rodeado de su familia riendo y agradeciendo a la vida todo lo que les ha dado. Inconscientemente, le guiño un ojo y alzo mi vaso en forma de brindis. “Por ti” pienso. Me apoyo en la ventana y busco el lapicero en mi bolso.

Quiero contar una historia. La de alguien que soñaba con ser actor de cine mudo en un mundo rendido a la era de la comunicación. Un poeta que quizás se sienta mudo entre tanto ruido, un loco que hace versos con los gestos. Y cierro los ojos tratando de ponerle rostro a mi personaje imaginario. Pero vuelvo a evadirme, sin poder ni querer evitarlo.

Estoy en el ático de un edificio blanco de algún lugar de Madrid. No importa donde, no importa la fecha, ni la hora. Solo sé que es de noche y el cielo se ha ido llenando lentamente de estrellas. La luna menguante preside desde su lugar privilegiado. Frente a mí, dos platos, una botella de vino y una copa. No hacen falta velas. Ni música. Ni siquiera palabras. Y acariciando una mano por encima de la mesa, me recreo en la felicidad de saber que esas manos no volverán a separarse nunca. Una caricia, un pequeño gran gesto mudo que mueve el mundo.

Una hora más tarde abandono el local, que ha empezado a llenarse de gente, y me escabullo entre las calles con una idea en la mente. Surgió de repente, cuando trataba de concretar qué busco en la vida, porque mi mente vaga sola, a su libre albedrío, independiente del lado consciente que acostumbra a dirigir sus pasos.

Me voy a Ibiza. Sola. Con una maleta llena de arte: música, libros, cuadernos, lienzos y mi cámara de fotos. Volveré a aquella casa con terraza situada en un lugar mágico, frente a “Es Vedrá”. Y lo haré porque necesito volver a esos escalones desde los que veía atardecer sobre el mar y donde empecé a confeccionar sueños que ahora sé que eran historias que tenía que vivir. Me voy al lugar donde empecé a soñar con los ojos abiertos.

...

Te regalo una historia

2009-05-09T01:31:00.004+02:00

- Vaya “Alatriste”, cincuenta euros por una historia. Siempre se te dieron bien las extranjeras. Les pones esa mirada triste tuya, cuatro versos y las derrites.

Juan Francisco Carmona Caballero nació en un pueblo manchego una calurosa noche del mes de Julio. Su madre, que esperaba con ilusión la llegada de una niña que ayudara en las tareas de una casa con ocho varones, rompió a llorar en silencio al comprobar que una vez más había parido trabajo en lugar de ayuda.

Juanito Caballero, como fue conocido en el pueblo años después, llegó sin mucho bombo a una casa de labranza en donde creció sin apenas cuidados pero con toda la libertad que se puede tener siendo un chaval de pueblo. Sus hermanos mayores trabajaban el campo junto a su padre, los del medio estudiaban y él vagaba entre la casa, la escuela y los campos sembrados.

- Con lo culto y leído que se te ve, ¿cómo no estudiaste una carrera? Si yo hubiera tenido esa mente, otro gallo cantaría.

Con cinco años aprendió a leer en casa de Don Julián, el profesor de latín de la escuela. Y pronto se aficionó a los libros de aventuras. Como un Alonso Quijano en un pueblo de la Mancha, Juanito pasaba los días refugiado en la lectura e imaginando ser un bandolero o un espadachín con sombrero de ala adornado con una pluma.

Fue un adolescente tímido y reservado, objeto de burlas entre los chicos del pueblo que le consideraban demasiado “fino”. En los corrillos de la plaza se oían comentarios como “mira, por ahí va el menor de los Carmona, el que les salió maricón”

- Estás hecho un Don Juan. Menudas miradas te echan las señoras. Si las sonrieras un poco Alatriste. ¡Que no sé yo porque no alegras la cara un poco! Mira, mal que bien, no hay día que no te lleves tus euros a casa. No te falta comida, ni cama, y debes estar en la cámara de millones de japoneses. A mí no me hacen casi fotos. Y cada vez gustan menos las caricaturas. Un día me tienes que dejar que te haga una, ¿vale Alastriste? Y te dibujo la espada y hasta un caballo si tú quieres.

Juanito creció soñando vivir aventuras que poder contar más tarde a sus nietos. Quería ser protagonista de su propia historia. Y con esa idea como único equipaje y dieciocho años recién cumplidos, se subió una mañana al autobús que le llevaría a la capital. Madrid.

Trabajó como mozo de almacén, ayudante de pintor y en un hotel de botones. Su porte empezó ya entonces a abrirle puertas, llevándole a encontrar trabajo en uno de aquellos mesones que ya se ponían de moda en la Cava Baja. Elegante, perfectamente afeitado y engominado, la cabeza alta y un brillo confuso en la mirada, hacían de Juanillo un Don Juan.

Cada noche se le veía salir del trabajo cogido del brazo de alguna mujer. Casi todas extranjeras en viaje de turismo por España. Mucho más desinhibidas, con menos ropa y sin el problema de tener que mantener con ellas un largo noviazgo constituían la relación perfecta.

- Oye, Juanito, te están mirando. Anda, pon esa carita de caballero desarmado que tú sabes hacer tan bien y gánate unos euros. Que yo hoy no he hecho ni un dibujo y tendrás que invitarme a comer algo.

Hubo quien, hace años, pagó una fortuna por hacerse una foto junto a aquel español, mitad pistolero, mitad poeta. Un sombrero en una mano, un libro en la otra. Así pasaron los mejores años de nuestro caballero andante.

Ignorando los corazones que rompió o los hijos que engendró, la noche y el alcohol empezaron a pasarle factura antes de haber cumplido los cuarenta. Eso, y aquella mujer pelirroja que llegó una noche hasta la barra donde él ligaba con dos extranjeras entradas en años y en carnes.

- Y dime, ¿cómo has llegado a esto? Qué mira, a mucha honra, te lo digo yo que hace más de doce años que hago la calle. Pero si yo tuviera ese tipo y esa cara, vamos, que estaba yo de bailarín en una sala de esas de la plaza de Opera o de actor, fíjate que te digo. Seguro que fue una mujer, venga, cuéntamelo, que hoy esto está aburrido.

Aquella pelirroja le robó el corazón, la sonrisa y la poca cordura que a esas alturas le quedaba. De ella sólo supo su nombre, si es que no se lo inventó. Estela. Llegó a Madrid en un vagón de primera. Hija de un importante empresario suizo, pasaba un año sabático en la capital de la que tanto había leído. No llevaba ni un mes entre sus calles, cuando oyó hablar de un tal Juanito, camarero estrella de la Cava Baja y, como si de un capricho más se tratara, Estela le pidió a su papá que la llevara allí a cenar. No le fue difícil encandilar con sus movimientos de cadera y sus gestos de niña rica al caballero español que cayó rendido a sus pies con su mejor reverencia.

Juanito dejó entonces de comer y de salir durante el día. Lo pasaba en una habitación de un lujoso hotel del Paseo de la Castellana, retozando entre sábanas de seda y bebiéndose el mueble bar cada noche y sufriendo sus consecuencias cada mañana. Le echaron del trabajo y la dueña de la pensión puso su escaso equipaje en la puerta. Los amigos de correrías olvidaron su nombre y cuando la extranjera se cansó de jugar a ser una damita española, pidió a papá volver a su casa con jardín en una de las zonas más caras de Zurich. Ni un adiós. Nada. Como vino se fue.

- ¿Sabes que parece Alatriste? Que estuvieses buscando a alguien siempre. Tienes la mirada perdida en el vacío. Como si se te hubiese escapado la vida y la quisieras encontrar.

Cómo acabó un día en la plaza Mayor disfrazado de lo que siempre quiso ser y no supo ni pudo, no lo sabe ni él. Sería el hambre. ¡Qué motivo más pobre para un caballero de tan altos vuelos! Pero las aventuras no se pueden vivir mientras te cruje el estómago.

- ¡Eh, Don Juan, mira! Te están haciendo fotos. No, esa mujer no, la chica del fondo, la rubia, esa que lleva un rato como escondida entre la gente. Veo que ya te diste cuenta. Por fin has centrado la mirada.

… porque ella entonces descubrió entre la multitud de la gente una mirada perdida. Unos ojos tristes que buscan y no encuentran. "Yo no soy tu bella dama Alatriste, pero a cambio de esa mirada, te puedo regalar una historia … "

P.D. A ese cabellero de mirada triste, que me ha regalado a mí una historia que contar.

P.D. A quien me enseñó a leer el cuadro de Las Meninas.

...

Anónimos

2009-05-05T13:30:00.011+02:00

Con mi cámara al cuello y la cara de turista que se nos pone a los que miramos al cielo de Madrid, me mezclo con la gente de forma anónima. Eso somos ... personajes anónimos caminando por las calles de una capital llena de luz.

Hay quien pasea del brazo de su pareja, sin prisa, comentando seguramente el tiempo tan agradable que por fin tenemos. Un matrimonio (imagino que lo son, hay gestos que lo delatan) para ante un puesto improvisado de barquillos para comprar y a mi espalda escucho como una mujer mayor, de pelo teñido en un color indefinible, comenta orgullosa a sus, supongamos que nietos, lo castizo y tradicional que es el barquillero. El menor de los, supongamos que nietos, sigue ajeno al mundo, sumergido en el sonido de su Ipod.

Unos pasos más y unas manos acarician el borde de unas copas, regalándonos una melodía que durante unos segundos nos acompaña en nuestro paseo.

Un hombre mayor, de semblante inocente, se protege del sol con un improvisado gorro de papel. Contengo la risa. Me parece tan cómico y a la vez tan tierno que no puedo evitar que el dedo se acerque al botón de la cámara para inmortalizar el momento.

Una pareja curiosa, por lo ridículo de su indumentaria, acaba de bajarse de un Mercedes negro, justo en el limite donde empieza la zona peatonal. El chófer, con ademanes anticuados, abre primero una puerta, luego la otra. Y bajo el sol primaveral de un Madrid casi veraniego, desciende una mujer con sombrero de plumas (hubo quien comentó que parecía un papagayo) y diversos pañuelos, chales y pedrerías, seguramente caras, adornando su arrugada estampa. Él, traje de rayas, zapato blanco y postura estirada que le permita mirar por encima del hombro. Yo no muevo un dedo. Esa estampa no me agrada. Así que me giro hacia un hombre solitario, sentado en un poyete de piedra, que come algo, mientras su acordeón descansa en el suelo. Está a la sombra. El no necesita sombreros. Y mi dedo hace “clic”.

Hemos empezado la “pesca de imágenes”.

No muy lejos, un grupo de cómicos con nariz roja provocan al público que se ha congregado para verles, porque “se pueden quedar sin sitio” corean a dúo. Y hacen jugar a niños y mayores que vienen de Hungría, Portugal, Chile, Perú, Rumanía o Brasil.

Con el semblante serio, un chico joven, con botas militares, toca un arpa.

Así es Madrid. Una amalgama de gentes, de culturas, de razas. Y yo, en medio de ellos, disfruto tomándoles prestada su luz.

A cambio, les invento historias … como a ese hombre canoso que trata de esconder su mirada triste tras un antifaz. Cogeré papel y le regalaré una historia … pero eso será más tarde …

La huida

2009-04-27T23:12:00.003+02:00

Ante la necesidad imperiosa de salir huyendo, una voz interior me susurra al oido: "abre bien tus ojos, mira a tu alrededor, busca, observa, escucha, respira, siente. Y asegurate de que no haya nada por lo que merezca la pena quedarse. Si es así, entonces huye, date prisa".

La vida pasa y, mientras merezca la pena quedarse, la huida se quedará escrita en un papel como un guión de aventuras sin director que le de vida.

Reflejos

2009-04-22T10:27:00.007+02:00

El último cliente acaba de abandonar el local, dejando un rastro de humo de cigarro en el pasillo que lleva a la puerta. El neón de la calle permanece encendido, iluminando algún rostro solitario asomado tras la ventana y los pasos de aquellos que desean alargar la noche.

El Chico aún no ha comenzado a retirar los vasos de las mesas. Con gestos ensayados prepara un cóctel que se sirve en una copa alargada y estrecha. Mira hacia la diminuta claraboya de la puerta que es lo único que le recuerda que fuera de esas paredes hay vida. Y luz natural cuando la noche termina. En unas horas amanecerá un día en el que probablemente la lluvia empiece a caer lentamente como llanto silencioso sobre unos peatones que dudan si abrir sus paraguas o esquivar las gotas bajo los soportales.

Sobre el escenario, el Negro relaja los dedos acariciando las teclas de un piano que esta noche se ha convertido en mensajero de sentimientos, abandonado el escenario para colarse en el oído de cada espectador. Nunca las manos de este hombre de cuerpo grande y andar cansado, hablaron tanto y calaron tan hondo. Nadie recordaba tanta emoción como la que se había palpado entre las notas durante toda la noche.

Unas horas antes el saxofón unía su llanto al lamento del piano de el Negro. Rizos, con su susurro blanco de alma negra, puso voz y letra, desgarrando el ánimo y caldeando el ambiente. El local entero había vibrado de emoción. “Una noche para no olvidar”, así lo había descrito el Chico ante unos clientes habituales. Quizá por eso los tres se movían a cámara lenta en un intento de que la magia no se esfumara, como el humo de los cigarros, tras la puerta de la calle.

- Rizos, ¿tú crees eso que dicen de que el Negro vive en un cuarto de una pensión? No tiene ni casa. Mírale, un tipo extraño sin duda.
- Déjale en paz anda y sírveme una copa. Estoy seca.
- Te saliste Rizos, hoy fue tu noche. ¡Qué voz! ¡Qué manera de cantar!
- Gracias Chico. Sí, ha sido una gran noche. Los músicos, el puto Negro, joder, él sí estuvo grandioso.

Busca con la mirada las manos del pianista, que ajeno a la conversación de la barra, vuelve a interpretar “You don´t know what love is”. Rizos agita la copa dejando que los hielos golpeen el cristal y no puede evitar cantar en susurros. El Chico sonríe hipnotizado por esa escena tan familiar que se repite casi cada noche de actuación.

- ¿Cansada?
- Sí, termino la copa y me voy a casa.
- ¿Tú crees que éste tiene casa?
- ¡Mira que estás pesadito hoy con el Negro! Chico, a ti que más te da dónde, cómo o con quién duerme el Negro.
- Ah, eso sí lo sé. Este duerme solo mi niña. No hay más que mirarle a los ojos. No hay emociones, no siente, no ama, no odia, no desea, no sonríe si quiera. Este hace años que no prueba una tía, te lo digo yo.

Rizos se enciende un cigarrillo y echa el humo a la cara del Chico, que lo aparta con un gesto brusco.

- Coño tía, no hagas eso. Ya dejo de hablar del Negro, vale. Cómo se nota que es tu protegido. En el fondo no me extraña, sois los dos iguales, solitarios, anónimos, con ese aire de misterio que tanto os gusta crearos alrededor. Hay noches que me gustaría invitar al Negro a cenar, pero ¿sabes? no creo que lo supiera apreciar. Lo mismo ni sabe cómo comportarse en la mesa, con alguien en frente. Jamás le escuché más de dos frases seguidas. Y la mirada que tiene. Mira esos ojos Rizos, están secos, tristes, vacíos. Un día llegó, se sentó al piano, lo recuerdo perfectamente, porque yo ese día estaba solo en la barra. Tocó tres temas, uno era ese que tanto le gusta "Beautiful love" y entonces vino a la barra y me preguntó cuánto le iba a pagar. Joder, me gustó ese gesto descarado y le contraté.
- ¿Cuánto hace de eso Chico?
- Doce años. Tú debías ser una cría con coletas en esa época.

La mirada de los dos se queda perdida en el vacío, quizá buscando los recuerdos de doce años atrás. Los de El Chico, tras la barra de ese mismo local y los de ella, dejando los estudios en busca de un futuro prometedor que aún no ha encontrado.

- Siempre ha presumido de ser el mejor pianista de jazz del país, pero ahí le ves, si tan bueno fuera estaría tocando en locales de lujo para ricos y no aquí.
- ¿Y tú, Chico? ¿Tú que has hecho además de estar tras la barra de este antro? Venga, deja de meterte con él. No te ha hecho nada.
- Me deprime. Verle ahí noche tras noche, tocando incluso cuando ya no queda nadie. Llorando por las manos, entristeciendo al público con ese ritmo suyo tan lento y pesado. Y sin amigos, sin una triste borrachera, ni peleas, ni cartas escritas entre actuaciones, ni guiños, ni gestos. Hermético, siempre igual. ¿No me digas que no te inspira lástima?

La mujer enciende otro cigarrillo, pero esta vez el humo se suspende sobre su cabeza formando aros perfectos. Su derecha juega con un mechón que le cae sobre la cara. Con la izquierda trata de seguir el movimiento del Negro sobre un piano imaginario.

- Pues a mí me gusta su música. Me relaja. Hace que cantar sea como acunar las notas...

El Chico suelta una carcajada forzada y coloca dos copas sobre el mostrador. Antes de llenar la primera la mano de Rizos le hace parar.

- No Chico, no quiero más copas. Me voy ya, es muy tarde.
- Venga ya Rizos, la última. No me dejes solo bebiendo con este triste. No se mueve porque no tiene un lugar mejor al que ir. O porque al menos así tiene compañía.

En ese momento cesa la música. Los dos giran a la vez la cabeza hacia el escenario y ven al Negro recoger el abrigo que cuelga inerte del perchero. Como complemento, un sombrero de ala, negro también. Siempre viste igual. Oscuro e impecable, como los viejos músicos de jazz.

Al pasar junto a la barra emite un “buenas noches” en voz baja y arrastra su lento andar hasta la salida. Al abrir la puerta la fría noche se cuela en el local haciendo temblar a Rizos.

- No me gusta que te metas con él, Chico. Estoy segura de que es un gran tipo. No se mete con nadie y no es justo que tú lo hagas. Si es un tipo callado no es tu problema. A veces la soledad es una opción de vida.
- No te enfades conmigo guapa. Anda, quédate esta noche a dormir en casa. Ya nunca te quedas. Y así además no estarás sola. Tengo vino …
- No Chico, me voy. He quedado. Hoy no.
- ¿Con el vigilante del casino?
- Sí, con ese.
- Pues disfruta del resto de la noche entonces.
- Eso haré. Y mañana me levantaré tarde y desayunaré junto a la ventana viendo la lluvia caer tras el cristal. Quiero que luego vayamos al cine.
- Eso suena bien Rizos. Yo voy a recoger las mesas. Es tarde.
- ¿Tienes planes para mañana?
- Bueno, ya sabes. Improvisaré. No sois los únicos que sabéis de jazz.

Los dos sonríen por el comentario. Rizos se baja del taburete y se despide lanzando un beso sonoro sobre la barra. Contoneándose al ritmo de su taconeo, abandona el local dejando tras de sí un rastro de perfume denso.

El Chico continúa mirando la puerta durante unos segundos después de que se haya cerrado, sintiendo mientras lo hace que se ha quedado solo. Una noche más. En medio de ese silencio incómodo solo se escucha la lluvia y el grifo del baño que no deja de gotear.

Apaga las luces de la barra. En el local solo queda un haz de luz sobre el escenario. Se dirige bajo él y acaricia con sus dedos el borde de ese viejo piano, baja la tapa sobre las teclas y decide sobre la marcha que pasará por la tienda de la gasolinera de vuelta a casa. Quizá esa noche a la Holandesa si le apetezca pasar la noche con él.

Seguimos ...

2009-04-13T16:38:00.003+02:00

Seguimos programando ... creciendo ... disfrutando ... aprendiendo ... conociendo ...

Y yo llenándome de música por dentro ... dejando que esa ilusión que un día fue pequeñita, crezca, me abrace y me envuelva toda.
(qué pequeña me siento cuando la música consigue envolverme)

Estamos aquí

...

Desenredándome ...

2009-04-07T11:19:00.003+02:00

Poquito a poco ... no me vaya a enredar más ...

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Si .... Shi .... Shica .... LA SHICA

2009-04-02T11:56:00.003+02:00

Music Playlist at MixPod.com

(hazme caso y dale al play)

Ayer me sentí "Shica" ... escuchando, disfrutando, sintiendo todo el arte de esta mujer. Joder ... que "Shica" y qué grande eres!!!

Zíngara rapera, flamenca hiphopera ... esta mujer es todo arte. Ofreció un espectáculo grandioso. Músicos, coreografía, letras, estrenos "mundiales" ... copla, hip hop, flamenco, rap ... todo eso y mucho más.

Y yo me olvidé del resto del mundo y me subí a unos tacones ... y más tarde me sentí aún más "Shica" ... abrazos y besos a dos mujeres increibles.

Bebe, La Shica ... tan grandes y yo tan "shica"!!! Espero que nos "veamos las caras" pronto. Otra vez.

(joder como necesitaba una noche así ....)

...

Ma petite Lola

2009-03-31T08:58:00.010+02:00

- Dentro de quince días me iré de casa – sentencia Lola con ese timbre de voz tan melódico que la caracteriza.

Su madre deja caer el paño sobre la encimera y se vuelve a mirarla. Coloca las manos en las caderas y coge aire para empezar a hablar.

- Ramón, ¿tú has escuchado la tontería que acaba de decir la niña? Quince días dice y ¿por qué no menos? Mira, por mí te puedes ir hoy mismo. Si es que estás muy tonta Lola, que mira que te lo digo veces. La cabeza llena de pájaros tienes. A ver si maduras de una puñetera vez y piensas en ponerte a trabajar en lugar de tantos aires de artista que te das. A tu edad yo ya sabía zurcir, planchar y cocinar y me ganaba mis duros trabajando en un hostal. Que se va de casa dice, ¿y dónde irás tú? Si no sabes nada más que hacer garabatos y soñar. Ramón, y tú di algo, no te quedes ahí pasmado hombre. Dile algo a la niña. ¿Quince días?

En la mesa de la cocina Carlitos y Ramón desayunan. El niño levanta la mirada del tazón donde lleva un buen rato dando vueltas a la cuchara. Mira primero a su madre, después a su padre, que continúa con la vista fija en el periódico y por último, dedica una tierna sonrisa a su hermana Lola que le guiña un ojo.

- Justo quince días, que son los que me faltan para cumplir los dieciocho. Mayor de edad, libre. ¡A volar se ha dicho! Como un pajarito, pero no como los que cría papá en la terraza y no nos dejan dormir, no, como uno libre y silvestre que al sentir los primeros fríos del invierno, emigra en busca de un hogar más cálido.

- ¡Quieres dejar de decir gilipolleces delante de tu hermano! Y ¡deja de hablar como si estuvieras recitando poesías que sabes que no lo soporto! – esta vez es Ramón quien habla. Con voz autoritaria y la mandíbula apretada. Lo hace sin levantar la vista del diario.

- Eso, Ramón, ya es hora que digas algo y te pongas firme. Porque si no la niña se las da de lista. Mira Lola, es que me pones mala cuando empiezas a hablar así, con ese tonito tan tonto. ¿Pero que te has creído tú que es vivir sola hija? Será que te falta de algo en esta casa. No hay un solo día en tu vida en el que tú hayas pasado hambre. Que vale, seré un poco borrica a veces y no te sabré entender, no digo yo que no, pero tu plato de comida caliente en la mesa siempre lo has tenido. Ah, y tu ropa limpia. Yo sé que a tu edad se quiere todo, pero dime, ¿dónde mejor que en tu casa? ¿Verdad Ramón? Diselo tú.

Según le van llegando las palabras de su madre, Lola va pareciendo más fuerte y más segura de sí misma. Su mirada, sus gestos, todo ello parece estar previamente ensayado. Cambia el tono de voz y su discurso toma el ritmo de un cuentacuentos. Sus ojos se abren y se llenan de brillo.

- A ver, déjame que piense – comenta rascándose la barbilla con una mano a la vez que comienza a dar pasos de puntillas alrededor de la mesa. Cada una de sus palabras es acompañada por gestos exagerados. Para Lola, los azulejos del suelo se han convertido en un escenario y las cortinas decoradas con frutas hacen de telón. Todo debidamente puesto en escena.

- Se me ocurre por ejemplo – continua gesticulando con la cara - un lugar que no solo se llame hogar, si no que lo sea. Un espacio libre, con las paredes de colores y el sol colándose dentro a chorros, llenando el interior de luz. Un lugar donde la gente sonría y no exista la palabra temor. ¿Me seguís?

Lola gira sobre la punta de sus pies y se sitúa junto a Carlitos que se tapa la boca reprimiendo una carcajada. Sigue danzando y dibujando piruetas.

- Se me ocurre un lugar donde nunca sienta miedo cuando oiga abrirse la puerta de mi habitación. Donde los únicos gritos que se escuchen sean de placer. Un lugar donde en vez de dormir escondida bajo las sábanas, pueda hacerlo bajo un arco iris de colores. ¿Lo veis?

Y Lola dibuja con los brazos un amplio arco en el aire y cierra los ojos con fuerza.

Carlitos suelta por fin la carcajada. Su hermana le contesta con una risa infantil y los dos se hacen la señal de la victoria con la mano derecha. “Como los hippies” se le oye decir al menor.

Pero esa melodía de risas es bruscamente interrumpida por un fuerte puñetazo sobre la mesa. Es Ramón que tira con furia el periódico lejos de él. El golpe ha derramado parte del desayuno de Carlitos y por un momento todas las miradas recaen sobre el niño. Ya no mueve la cuchara. Se le ha borrado de repente la sonrisa y sus ojos se empiezan a cargar de lágrimas.

Manoli se deja caer sobre la silla que tiene más cerca. De la terraza llega el sonido irritable de los pájaros que a estas horas del día se muestran especialmente activos. En alguna casa vecina suena un teléfono. En el reloj del comedor dan las nueve.

- Si sales por esa puerta - grita Ramón señalando con el dedo índice al otro lado del pasillo - te juro que no vuelves a entrar jamás. ¡Jamás! ¿Lo has entendido? Tú no ríes de tu padre nunca más, por mis santos cojones que no.

Carlitos rompe a llorar y Manoli retuerce el delantal entre sus manos. Traga saliva un par de veces y carraspea para aclararse la voz.

- Pero Lola hija, no digas más tonterías. Mira lo que has conseguido, cómo se ha puesto tu padre.

- Si, ya sé cómo se ha puesto. Lo que no entiendo es por qué aún no se ha quitado el cinturón. Quizá la poesía le haya ablandado. ¿Es así “papito”? – dice alargando las últimas sílabas, recreándose en su tono irónico.

Padre e hija se sostienen la mirada. El respira con esfuerzo y su frente se llena de pequeñas gotas de sudor. Su mano derecha golpea sistemáticamente la mesa con toques cada vez más fuertes.

Transcurren unos segundos a cámara lenta en los que la cocina deja de ser un teatro y Lola empieza a bajar de sus puntas de bailarina. A Manoli le sudan las manos y entierra su cabeza entre ellas. Carlitos se limpia las lágrimas y los mocos con la manga del pijama. Los sonidos que llegan desde la calle es lo único que les recuerda que el mundo sigue en movimiento.

Es justo entonces, cuando la niña, con paso firme y decidido, se dirige a la puerta de la cocina. Tiene cuidado de pasar rozando ligeramente la silla donde su padre permanece quieto, silencioso, conteniendo la furia y la rabia de saberse burlado. Y con un coqueto movimiento de cabeza, Lola consigue que su larga melena negra pasee antes los mismísimos ojos de Ramón. Y de nuevo, por segunda vez desde que empezó esta escena, la mirada de Lola se llena de brillo.

- Quince días – les recuerda - Y dormiré tranquila, protegida por unas paredes de colores alegres.

Antes de salir, alborota el pelo de Carlitos que le dedica una sonrisa y un guiño torpe e infantil.

...

Al otro lado de la ciudad, unos dedos manchados de óleo acarician una foto clavada a una pared. En ella se puede ver a una adolescente morena de ojos negros que lanza un beso a la cámara. Es la mano de Pierre, un muchacho francés con aire de pintor bohemio que tacha en un calendario los días que quedan para que su amor abandone el nido y vuele por fin a su lado.

Mira de nuevo la foto y de sus labios brotan unas palabras: “Ma petite Lola, sé fuerte. Ya queda menos”

..

En la cima

2009-03-29T12:10:00.002+02:00

Sube la cara ... la vista siempre en la cima.

Porque es en la cima donde te sientes libre, grande, desde el único punto donde tienes una visión del resto del mundo.

¿Y si me subo a la copa de los árboles?

Un ratito ... venga ...

Solo un ratito.

...

Detalles (en un día de sol)

2009-03-21T21:09:00.006+01:00

El mundo está lleno de ventanas / detalles.

Hoy salí a asomarme a esas ventanas. El mundo real me quedaba grande.

Entorné los ojos y capturé detalles ...

Y me colé por las ventanas.

(Pincha en las fotos y te colarás en ellas)

..

Dibujándome a ritmo de Jazz

2009-03-20T18:13:00.006+01:00

Jazz Manouche ... viajando en el tiempo a los años 30 - 40, al sonido peculiar que de Django Reinhardt.

Improvisación y melodías gitanas.

Ya no tengo claro si la música me hace viajar o, si cada noche de los jueves, soy yo la que hago la maleta y me voy de viaje a un rincón donde la música me envuelve y se me cuela hasta formar parte de mí. Siento que me estoy redibujando a base de tango, bozza, flamenco, blues o / y sobre todo de JAZZ, mucho JAZZ.

Pd. Me redibujo de manera improvisada, como los garabatos ...
Pd. Las fotos son del concierto de La Roulotte.

...

NO ERA BUEN DÍA

2009-03-10T09:31:00.004+01:00

Debían ser sobre las doce del mediodía. Lo digo por el sol. Porque la luz que entraba me hacía daño a la vista. Tenía que ponerme la mano delante de los ojos, porque sino no podía ver.

No sabía dónde estaba. Al levantarme no había querido mirar a mi lado. Allí le dejé, desnudo entre las sábanas. No recordaba su nombre. Ni siquiera tenía claro cómo y dónde nos habíamos conocido. Es que recién levantada no puedo ni pensar, eso tú ya lo sabes. En eso no he cambiado nada. En casa eras la única que se levantaba serena, así que no te sorprenderá.

Miré a mi alrededor, curioseando más que nada. Tenía delante una mesa pequeña cuadrada, con un mantel de esos de hule con flores que tenía algunas quemaduras de cigarro y encima un cenicero lleno de colillas. No he dejado de fumar. Sé que te molesta el olor a tabaco. El del alcohol también, ¿verdad hermanita?

Tenía la boca seca y la cabeza parecía a punto de estallarme. Si hasta me temblaban las manos. ¿te suena ese gesto? Las metí debajo del grifo de agua fría y luego, también la cabeza, para despejarme. Hacía frío en esa cocina, vestida con una camiseta y unas bragas, nada más. Los pies los tenía helados. Debí ponerme los calcetines pero no quería despertarle.

Necesitaba un café. Algo caliente. Así que abrí y cerré muebles buscando algo para hacerlo. No encontré ni azúcar ni leche. Pero conseguí al menos poner una cafetera oxidada en el fuego. Que te cuento todo esto para que veas que estaba perdida, que no era buen momento hermanita. Que no estaba centrada. Acababa de despertarme al lado de un tipo del que no conocía ni su nombre. Y todavía sentía el calor del alcohol quemando mi garganta.

Mientras se hacía el café me dejé caer en una silla y entonces vi mi bolso en el suelo. Se habían salido los clínex y unas monedas. Busqué dentro y encendí el móvil. Tenía una llamada perdida y tus mensajes. Un porrón de ellos. Es que eres pesada hermanita. Sabes que no me gustan los móviles, no me gusta escribir mensajes, que me pierdo. Y más sino he dormido casi. ¡Si tuve que enfocar la vista para leerlos! “Mamá está muy grave, quiere hablar contigo” decía el primero que leí. Y el segundo: “Mamá se muere. Por favor, llama.”

Mira que te gusta tocar los huevos. Esperas al último momento para enviar un mensaje. Seguro que ni te tembló el pulso al escribirlo. ¿Qué era lo importante? ¿Quedar bien? ¿Tu conciencia? ¿La de mamá? No quiero que ahora me entiendas, nunca lo has hecho. Por eso me fui. Bueno, por eso y por lo de las palizas, las borracheras, los insultos, las broncas diarias entre las tres. Yo nunca supe estar callada. De pequeñita me echaban de clase por hablar, y mira, con los años me echaste tú de casa, ¿te acuerdas? “Yo cuidaré de ella, pero de ti tendrás que cuidar tú” me dijiste. ¿Acaso mis resacas no te conmovían tanto como las suyas? Eh, yo no te lo echo en cara, pero debes entender que después de tanto tiempo ese mensaje ya no tenía sentido. Si solitas estabais muy bien, que yo lo sé.

Y yo estaba de puta madre, no lo voy a negar. Ese día no era bueno, pero en general me iban bien las cosas. Mejor que aguantando gritos y esquivando golpes. ¿A ti no te pegaba?

¿Dónde estábamos? Ah, sí. Había más mensajes pero me parece que los borré sin querer. No pongas esa cara, te digo que fue sin querer. Supongo que era más de lo mismo.

Estaba guardando el móvil cuando empezó a salir el café y pringó toda la encimera. Salté a apagarlo. Tenías que haber visto el desastre de cocina que había. Pensé que a lo mejor con el olor del café él se levantaría, pero nada. Silencio. Así que me llené una taza hasta arriba. Y ¡en qué hora lo hice! Fue dar el segundo trago y sentir ganas de vomitar. Salí corriendo al pasillo buscando el baño. Me tuve que sentar un rato en el borde de la bañera. Todo me daba vueltas. Metí la cabeza entre mis piernas y me masajeé la nuca. Tú me enseñaste que así se relaja el dolor, ¿lo recuerdas? Mamá lo hacía mucho. Pero a ella no se le pasaba solo con eso.

Me puse a mirar lo que había en las repisas, era uno de esos baños típicos de tío que vive solo. El nuestro era diferente. Tres mujeres lo llenan todo de botes de champú, suavizantes, colonias y mil potingues. Mamá usaba perfumes caros. Tú la obligabas a hacerlo. La apariencia siempre fue lo más importante, no lo he olvidado hermanita.

A ver, que me pierdo. Como me sentía mejor me fui de vuelta a la cocina, pero tuve que pasar por delante de la habitación. La puerta estaba abierta. Y me asomé. Sobre la cama deshecha estaba él. Desnudo. Solo tenía cubiertas las piernas con una sábana azul. El pelo rubio y rizado. Madre mía, parecía un ángel. Era guapo. Sí, muy guapo. ¿Pablo, Lucas, Pedro ..? No conseguía acordarme de su nombre. Te lo cuento para que veas que estaba perdida y angustiada. Que no era buen día. Necesitaba reconstruir las últimas horas de mi vida. Últimamente estos vacios mentales me preocupan bastante. A mamá le pasaba. No recordaba haber tropezado en la escalera, ni cuándo me tiró aquel libro a la ceja. Decía que eso le daba miedo. A mí también hermanita, por eso era tan importante saber su nombre.

Di dos pasos dentro de la habitación. Respiraba fuerte pero no se movía. No quise despertarle. No de momento. Me le quedé mirando un rato más y me fui a buscar el resto de mi ropa por la casa. La encontré en el salón, tirada por el suelo. Me vestí para entrar en calor y me tumbé un rato en el sofá. Yo creo que me habría quedado dormida de no haber llamado tú y despertarme. Coño hermanita, menudo susto me pegué. Y él lo oyó. Por eso lo apagué, para no despertarle. Pero fue tarde. Ya estaba en el salón, con un pantalón de esos anchos de pintor, tan guapo. Por eso colgué. No estaba sola. Tienes que entenderlo.

Bueno, luego nos pusimos a hablar y …

- Lucía, por favor, para un momento. Contéstame una cosa, solo una y te dejo seguir con tu monólogo. Vine solamente a preguntarte algo ¿Llegaste a llamar a mamá?

- Hermanita, el tío rubio con cara de ángel se despertó, tenía que saber su nombre. Te lo acabo de decir, no era buen día.

..

Hoy "voy a sonar" así

2009-03-09T15:25:00.002+01:00

Hoy voy a sonar así ... porque se me coló este ritmo (con la voz borde de Dylan incluida ... todito todo) y no me da la gana perderlo.

He dicho!

;-)

No te escurras

2009-03-08T23:06:00.004+01:00

Para recuperar tu amor ofrecí una recompensa.

Buscando tus abrazos y besos en la nuca, me adentré en un desierto árido.

Pasé sed, calor, llegué a sufrir espejismos, me desorienté, mi piel ardía por tí. Total, todo para que, cuando por fin te encontré, salieras huyendo.

Escurridizo y esquivo como las lagartijas. Nunca debí enamorarme de alguien por cuyas venas sólo corre sangre fría.

(Me debió dar mucho sol en la cabeza)

Equilibrios

2009-03-04T09:33:00.008+01:00

Elevo la mirada y la veo deslizar sus pequeños pies de bailarina sobre el fino alambre.
¡Se la ve tan frágil!

Su paso es firme. Cada movimiento es medido y calibrado con cuidado. Sus brazos se balancean buscando no perder el equilibrio. Su cuerpo se mueve al compás de una música que solo ella parece escuchar.

Y yo la observo desde abajo. En silencio y conteniendo la respiración, porque el más leve soplo de aire la podría hacer caer. ¡Se la ve tan frágil!

*****************

El mundo se ve tan pequeño desde aquí arriba. ¡Tan frágil!

Sobre este alambre me siento segura. Mido mis pasos, calculo cada movimiento antes de realizarlo. Cuerpo y mente en equilibrio. Es una sensación única. Aquí me siento fuerte. Creo que, si quisiera, podría echarme a volar.

Observo el mundo desde esta posición privilegiada y me estremezco. Debo tener cuidado. El más leve soplo de aire podría hacerme caer. Levantaré mis brazos, como si fueran alas, y seguiré sintiendo el alambre bajo mis pies, pero sin olvidarme de no perder el equilibrio.

...

Debí nacer antes

2009-02-25T10:01:00.004+01:00

Debí nacer antes. Tener el pelo rizado y haber aprendido a tocar la guitarra.

Se debería poder vivir algún "irrealizable" de vez en cuando ...

Estos días siento que sería feliz viviendo en medio de la Rolling Thunder ... con Bob Dylan en la carretera.

"... nos divertíamos más de lo que permite la ley. Había escritores con talento por todas partes. Era un autobús repleto de músicos y cantantes y pintores lanzado a toda marcha a altas horas de la noche ... " (T. Bone Burnett)

Habría escrito en los trenes, en los andenes, esperando que Dylan saliera al escenario. Me habría escapado con él por la ventana del baño de un bar de carretera.

Nos habríamos llevado bien por "... su capacidad de silencio. De no sentir ninguna necesidad de llenar los huecos. De dejar que las palabras simplemente cuelguen en el aire de modo que puedas volver a oírlas en tu cabeza" (Sam Sehpard)

Yo debí nacer antes. Y llevar gafas redondas como las de Lennon.

Thunder On The Mountain - Bob Dylan

Un lago en Laponia

2009-02-19T12:03:00.003+01:00

- ¿Dónde te gustaría estar ahora mismo?

- Uhm ... eso es fácil de contestar. Sentada frente a un lago en Laponia. Uno de esos lagos grandes, silenciosos, inmóviles. Tan quietos que reflejan el cielo en sus aguas. Tan silenciosos que te oyes por dentro. Un lago con una cabaña cerca, donde dejar la chimenea encendida, y saber, mientras observo y me pierdo en el cielo de sus aguas, que volveré a reposar mis pensamientos. Una cabaña de madera con una sauna dentro y música que suena de fondo. Un lugar sin relojes.

- Y ¿por qué no te vas?

- Porque ya estoy allí ...

(Lo más grande que tiene Laponia es, que una vez que has estado, ya sabes que existe, que es real, y que puedes volver a ella siempre que te lo propongas ... como hoy, como ahora mismo ...)

(...)